how it had to end (sevih)

– Tu sais pas t'arrêter, hein ? Elle a la voix encrassée des fumeurs de longue date, les traits ridés, les yeux fatigués par les années. Pourtant son regard reste perçant, tranchant. Ça le perfore comme une lame finement aiguisée, mais Seven se borne à l'ignorer. Elle finit par secouer la tête, blasée. Le silence qui s'oppose à elle est farouche, si lourd qu'il envahit toute la pièce et appesantit l'atmosphère.

Il n'a pas envie de parler.
Ça fait un moment qu'il n'a plus envie de parler. Jamais. À qui que ce soit.

L'aiguille traverse la peau avec un peu trop de hargne – son ventre se contracte alors qu'il esquisse un mouvement de recul, avant de la fusiller du regard. Elle ne relève même pas la tête, mais l'ombre d'un petit sourire plane à la commissure de ses lèvres. – Ça fait mal ? Tant mieux. Ses gestes sont fermes, assurés, méthodiques. Dépourvus de la moindre délicatesse. Elle fait toujours mal quand elle le recoud, et c'est peut-être justement pour ça que lorsqu'il vient au dispensaire, c'est sur elle qu'il espère tomber.

Ses genoux craquent quand elle se redresse, attrapant un pansement qu'elle vient apposer un peu trop rudement sur la plaie fraîchement refermée. Il grimace. – La prochaine fois que tu fais péter les sutures, j'te referme à l'agrafeuse. Ça lui arrache un petit ricanement qui la fait hausser un sourcil, mais il ne prend pas la peine d'expliquer. Been there, done that. La douleur est encore vive dans son esprit.

Il attrape son sweat et entreprend de l'enfiler, traits tirés, dents serrées. Le moindre mouvement lui demande un effort considérable, conséquence du passage à tabac qu'il a subi sous le pont. Il sent encore ses os grincer, craquer, les impacts qui continuent de résonner dans sa tête. Ça fait mal mais il va s'en remettre, comme toujours. Les hématomes sur le point de fleurir disparaîtront, son nez cassé se ressoudera, ses plaies rouvertes finiront bien par guérir. La douleur physique est passagère, familière, presque rassurante tant il y est habitué – s'il a mal c'est qu'il est vivant. En revanche, sa fierté a plus de mal à encaisser. Elle est plus fracassée que ses os. Il rumine.

Se levant un peu trop vite, il manque de perdre l'équilibre à cause de la douleur qui le cisaille de l'intérieur. Une clope perchée au bord des lèvres, elle lève un index pour lui faire signe d'attendre et se détourne, le temps de fouiller dans le vieux meuble derrière elle. Généralement, elle lui donne un ou deux comprimés pour la douleur.

Elle lui tend une seringue neuve, encore emballée.

Il la regarde, elle le regarde, un silence s'installe. Elle finit par hausser les épaules. – Histoire que tu fasses ça proprement. J'vais pas gaspiller nos stocks de médocs pour quelqu'un qu'en a pas besoin. Elle a vu les traces au creux de son coude. Il se renfrogne un peu plus encore, ses poings qui se serrent alors qu'il continue de la jauger, mutique, immobile. Levant les yeux au ciel, elle vient finalement enfoncer le petit paquet dans la poche centrale de son sweat, sans lui demander son avis. Puis elle lui attrape une épaule pour le guider vers la sortie, mais il se dégage rapidement, trop vivement – la douleur le rappelle à l'ordre et lui arrache une grimace. Dans un nuage de fumée, elle souffle un rire par le nez. – À bientôt, hm. Le ton est moqueur, familier ; il finit si souvent en sale état que c'est devenu un gag récurrent. Une mauvaise blague qui a cessé de le faire rire il y a longtemps. – C'est ça.

Les mains enfoncées dans ses poches alors qu'il s'éloigne du dispensaire, il sent son portable vibrer. En le sortant, il découvre qu'il a trois appels manqués et plusieurs textos, tous de la part de Barbra. Ses sourcils se froncent.

wtf sam vient de débarqué a la barak ??? avec un COUTEAU
il te cherchait comme un ouf ptn il ma fait flippé ce con
tu fais chié 7 kesta foutu encore ??

Sam a osé aller chez lui, y imposer sa présence, empiéter sur un territoire qui n'est pas le sien, faire peser la menace d'un couteau.

Samih Scully. Chez lui. Armé.

Son sang ne fait qu'un tour.

Il aurait sûrement couru jusque là-bas, si son corps l'avait pu. L'adrénaline lui permet de faire en partie abstraction de la douleur et la fatigue, mais sa cuisse blessée traînasse toujours autant, l'empêche d'aller aussi vite qu'il le voudrait. Il se retrouve planté à un arrêt de bus. Ce sont les cinq minutes les plus longues de sa vie.

Une fois à l'intérieur, il se poste devant les portes, prêt à sauter dès qu'il sera assez proche de la maison. Un rayon de sécurité s'installe autour de lui, parce que sa rage semble proche de la folie, si féroce qu'elle en devient presque palpable. Il s'agite sur place, les yeux fous et le souffle court, suffisamment inquiétant pour que les gens s'éloignent tous de lui au maximum. Comme s'il était radioactif. Il ne s'en rend pas compte, trop occupé à regarder défiler les rues, s'imaginant sauter à la gorge de Samih dès qu'il l'apercevra. Il voudrait dégager le chauffeur, prendre sa place, rouler sur les piétons et les voitures qui n'avancent pas assez rapidement, tout dégommer pour rejoindre sa destination au plus vite. Mais il ne peut rien faire d'autre qu'attendre. Encore. Il a l'impression que le trajet dure des heures.

Lorsqu'il arrive enfin à la maison d'Anca, il a chaud, il sue, il est à deux doigts de la crise de tachycardie. Il entre comme une brute, la porte qui claque violemment contre le mur alors qu'il avance d'un pas rapide mais boiteux. Ses yeux noirs croisent ceux de Barbra, et il se met à gueuler avant qu'elle n'ait le temps d'ouvrir la bouche. – IL EST OÙ ? Elle a beau lui expliquer qu'il est déjà parti depuis un moment, il n'écoute pas. Il n'entend pas de toute façon – son cœur bat à ses tempes, causant un bourdonnement infernal qui prend toute la place. Il s'enfonce dans la maison comme un fou furieux, vérifie chaque pièce, s'attendant à voir Sam surgir d'une seconde à l'autre, presque persuadé qu'il s'est caché à l'insu de Barbra. Il arrive dans leur chambre et fonce droit sur la commode, ignorant la blonde sur ses talons, qui cherche à le raisonner. En vain. Il ouvre le tiroir où il planque sa drogue, soudain convaincu que Sam est venu récupérer l'héroïne qu'il lui a cédé là-bas, sous le pont, contre des informations que Seven n'a donné qu'à demi-mots. Les mains tremblantes, il ouvre la petite boîte et découvre que le sachet est toujours là, intact, entier.

La vague de soulagement qui le traverse laisse un arrière-goût amer.

Barbra s'énerve de plus belle. – J't'ai dit que c'est TOI qu'il cherchait, pas ta putain de came ! Elle gueule et gueule encore, parce qu'il s'inquiète plus de l'état de sa drogue que du sien, parce que c'est elle qui a fait face à la menace d'un couteau, elle qui a subi la présence d'un Sam en pleine crise. Seven est submergé. Il ne comprend pas ce qui a poussé Sam à vriller et il n'a pas envie de comprendre : il aimerait juste que ça s'arrête enfin. Ce chaos, cette folie, cette paranoïa qui le ronge un peu plus chaque jour. La tête entre ses mains, il cherche où Samih aurait bien pu aller ensuite, où il pourrait le trouver. Une limite de trop a été franchie. Il ne pourra plus jamais se sentir en sécurité ici, sachant que Sam s'est pointé et introduit avec une telle facilité. Une part de lui a été violée – peut-être parce qu'il pensait ce lieu hors d'atteinte pour les Kids, peut-être parce qu'il s'agit de chez Anca et que ça ne fait que rendre la chose un peu plus violente encore, plus insupportable. Samih a bafoué un sanctuaire.

Il ne sera jamais en paix nulle part. Aussi longtemps que Sam existera, il continuera de venir tout dégueulasser, pourrir sa vie jusqu'à ce qu'elle se nécrose et qu'il n'en reste plus rien de bon. Parfois, il a l'impression que tout est mort autour de lui. À l'intérieur de lui.

Peut-être que Sam l'a tué il y a longtemps déjà.

Son portable vibre à nouveau. Cette fois, c'est Iulia.

Comment tu connais Samih ?

Un vent de panique s'empare de lui, et il a beau relire la phrase dans tous les sens, elle n'en a aucun. Pourquoi sa sœur lui demande ça tout à coup, pourquoi elle connaît ce nom, pourquoi est-ce que tout continue de se déliter entre ses doigts ?

d'où toi tu le connais? pk tu demandes ça? keskil t'a raconté? c koi ce délire ptn??

T'occupes.
Pourquoi il te cherche comme ça ?

Il le cherche. Il est venu jusqu'ici pour tenter de le trouver, il a fouillé la maison, agressé Barbra. Et maintenant, sa sœur se retrouve dans l'équation sans qu'il n'y comprenne quoi que ce soit. Comment se connaissent-ils ? Et surtout, comment sait-elle qu'il le cherche ? Est-ce que Sam est allé la voir ? Où ? Chez elle ? Est-ce qu'ils sont ensemble là, maintenant, tout de suite ?

L'angoisse lui noue la gorge, les questions se bousculent si violemment qu'il en devient sourd, complètement hermétique au reste du monde. Barbra lui parle mais il n'entend rien, ses yeux rivés sur l'écran de son portable – pourtant, il voit flou. Il a les muscles contractés et les mains qui tremblent, l'esprit qui tourne à toute vitesse. Qu'est-ce que Sam irait foutre auprès d'une de ses sœurs ? Peut-être que tout ça fait partie d'un horrible, horrible plan. Peut-être qu'il a choisi sa cible minutieusement, peut-être qu'il a pris son temps pour se rapprocher de Iulia, gagner sa confiance. Peut-être qu'il prépare sa vengeance depuis qu'ils ont tous atterri à Detroit.

Iulia va subir le même sort qu'Assia.

C'est la seule explication possible, la seule idée qui trouve une quelconque logique dans sa tête déjà en feu. Sam veut venger sa sœur en s'en prenant à celle de Seven.

Il panique. Le souffle lui manque de plus en plus, jusqu'à ce qu'il se mette à hyperventiler. Les tremblements de ses mains s'étalent jusqu'au reste de son corps, il a chaud, la tête qui tourne, l'impression qu'il va tomber. Il peut presque sentir la réalité qui lui échappe, le monde qui s'écroule autour de lui, morceau par morceau. Il n'arrive plus à respirer – il se sent crever. Une main se porte à son sweat, tire sur le col rageusement, tente de faire disparaître cette sensation d'étranglement. En vain. L'étau qui emprisonne sa gorge est invisible et il ne peut rien faire contre lui. Il n'a plus aucun contrôle, sur rien, et surtout pas lui-même. Le sol se dérobe sous ses pieds, mais il ne s'en rend même pas compte. Il a l'impression d'être en train de mourir.

Et soudain, quelque chose lui claque le visage. La surprise le fige sur place et coupe court à la crise. Il lui faut quelques secondes pour comprendre que c'est de l'eau, qu'elle est froide, qu'on vient de la lui jeter dessus. Ses yeux peinent à faire le point sur Barbra, debout devant lui, une bassine vide à la main. Elle parle mais il n'écoute toujours pas, cherchant à reprendre ses esprits. Il est toujours fébrile mais il reprend peu à peu le contrôle de son corps et sa respiration. Lentement, il se redresse, la regarde sans vraiment la voir, et porte les mains à son cou, comme pour s'assurer que plus rien ne viendra le faire suffoquer. Un peu désorienté, il tourne sur place, se met à chercher son téléphone, le trouve par terre et s'en saisit nerveusement. Il doit s'y reprendre à plusieurs fois pour réussir à taper une réponse cohérente.

t ou? il est ac toi?
vous êtes chez toi?
reste pas seule avec lui

– Putain putain putain. Il recommence à s'agiter sur place un instant, une main qui frotte son crâne avant de se resserrer en un poing, tandis qu'il fixe l'écran. Il ne peut pas rester là, sans rien faire. C'est en train de le rendre complètement fou. Ses jambes se mettent en route avant son esprit, le poussent à sortir de la pièce si précipitamment qu'il bouscule Barbra au passage, sans même le voir. Ses yeux sont toujours collés à son portable.

jdéconne pas ok RESTE PAS SEULE AVEC LUI
c un malade

Il se retrouve dans le salon, tourne en rond quelques instants, renversant la plupart des choses qui croisent sa route. Puis il fonce vers la cuisine, toujours aussi agité et brusque, se mettant à ouvrir tous les placards et tiroirs dans un boucan infernal, continuant de faire voler les objets sans y prêter attention.

tu piges ske jte dis ou pas??? répond ptn

Ses doigts se referment sur le manche d'un couteau de cuisine.

REPOND

Elle ne répond pas. Son message reste confronté à un silence qui le terrifie.

– Mais qu'est-c'que tu fous putain ? Il fait volte-face brutalement, se retrouvant face à une Barbra dont la colère s'effrite, laissant paraître l'incompréhension et quelque chose qui ressemble à de l'inquiétude. Pourtant, c'est comme s'il voyait à travers elle. Comme si elle n'était pas vraiment là – ou peut-être que c'est lui qui ne l'est pas, en proie à des démons intérieurs qui l'emmènent bien loin de la réalité, quelque part où plus personne ne peut l'atteindre. Il fonce sur elle, sans réaliser combien il semble menaçant. Il ne perçoit même pas le mouvement de recul qu'elle esquisse. – Tes clés. Elle le jauge, il s'impatiente. – Ta bagnole putain. L'angoisse et la rage lui rongent le cerveau avec une telle application qu'il n'est même plus capable de former une phrase complète. – Pour qu'elle finisse encore entre les mains de j'sais pas qui et que tu m'racontes des mythos ? C'est mort Seven, j'te prête plus jamais ma caisse. Il n'a pas le temps pour gérer ça.

Sam est allé voir sa sœur, qui ne lui répond soudainement plus. Sam va faire quelque chose d'horrible, il le sent – ça lui tord les entrailles et lui vrille les neurones. La seule chose qui compte, c'est ça. Sam Sam Sam Sam Sam comme une litanie infernale dans sa tête.

Brusquement, il se met à tâtonner les poches de Barbra, tentant d'y introduire ses mains pour chercher ces foutues clés. Elle proteste et le repousse, il s'énerve. La pointe du couteau vient se coller sous l'angle de sa mâchoire, la lame qui frôle la peau de son cou. Elle se fige instantanément, et les prunelles de Seven ont beau être fixées sur elle, il ne la voit toujours pas. – File-moi tes putains de clés. Elle tente de reculer mais il l'en empêche, sa main libre qui lui empoigne un bras férocement pour la retenir. – À quoi tu joues ? La peur est apparue dans le timbre de sa voix, mais il reste trop loin de la réalité pour s'en apercevoir. – Tes. Clés. Ils sont là, immobiles, Barbra qui cherche des réponses qu'elle ne trouve pas dans les yeux de Seven, lui qui se noie dans le tourbillon de sa paranoïa. Un court silence plane, avant qu'elle ne finisse par céder. – Dans mon sac. Il la relâche aussi brutalement qu'il l'avait attrapée, se ruant dans la direction qu'elle lui a indiqué. Il fouille dans son sac peut-être trois secondes avant de le retourner, le secouant dans tous les sens pour en vider le contenu par terre.

Barbra est toujours là, debout à quelques mètres de lui, une main sur sa gorge – là où le couteau a laissé une sensation glacée sur sa peau. – T'es complètement taré. Peut-être. C'est la faute de Sam s'il déraille, c'est lui le vrai taré, lui qui l'a contaminé, comme si sa folie était un virus transmissible.

Ou peut-être que Sam est la maladie lui-même.

Une maladie que Seven a attrapé y a des années, qui s'étale et contamine chaque aspect de sa vie, qui prend de plus en plus de place, comme un putain de cancer généralisé. Il n'a plus aucun moyen d'y échapper.

Les clés en main, il abandonne le sac et Barbra sans un regard en arrière. Il trébuche dans sa précipitation, se rattrape à la porte d'entrée, lâche un grognement plaintif. Son corps tout entier proteste face aux efforts qu'il lui demande, mais l'adrénaline est plus forte que la douleur.

Sam Sam Sam Sam Sam le trouver l'arrêter le tuer.
Le tuer. Il n'y a que comme ça qu'il pourra de nouveau respirer.

Ça l'aide à tenir debout, avancer sans tenir compte de ses côtes qui grincent, sa cuisse qui brûle et toutes ses blessures qui le tiraillent dans tous les sens. Il s'installe dans la nouvelle voiture de Barbra, obtenue il ne sait comment – à vrai dire il s'en fout – et il démarre en trombe. Il ne sait pas si Iulia est chez elle, si Sam s'y trouve aussi, mais c'est l'endroit où il lui semble le plus logique de se rendre. Sur le chemin, il tente d'appeler sa sœur trois fois d'affilée. Seule la voix mécanique de la messagerie lui répond. Il dépasse toutes les limitations, grille tous les feux, manque de renverser les passants et d'emboutir les voitures qui se trouvent sur sa route. C'est un miracle qu'il arrive jusqu'à Delray sans avoir causé un accident.

Il arrive à toute vitesse devant le Com' et se gare en vrac juste devant l'entrée, manquant d'écraser les gens au passage. Il reste sourd aux protestations que son comportement fait naître, trop focalisé sur Sam, et sa sœur qui ne répond plus depuis de trop longues minutes. Tellement absorbé dans sa crise de folie qu'il ne prend même pas la peine de cacher le couteau de cuisine qu'il a emmené avec lui. On s'écarte sur son passage, on lui lance de drôles de regards, on lui demande ce qu'il fout avec ça. Il n'entend rien.

Sam Sam Sam Sam Sam. Ça tourne en boucle sur un fond de cacophonie ; des questions, des angoisses, des cris de rage étouffés au fond de son esprit. C'est si insupportable qu'il voudrait aller s'exploser le crâne contre un mur.

Il ne le fait pas. Il se contente d'avancer. Sa carcasse tangue un peu, il boîte, ses traits sont déformés par une grimace de douleur. Elle se mue en masque d'angoisse lorsqu'il arrive devant ce qui sert d'appartement à Iulia. La porte est entrouverte. Sa poigne se resserre sur son couteau alors qu'il entre, s'attendant au pire. Du bruit se fait entendre et il le suit instinctivement, découvrant Samih dans la cuisine. Samih penché au-dessus du lavabo, en train d'essuyer les traces rouges qui maculent ses doigts, son bras. Samih avec du sang sur les mains.

Où est Iulia ?

– QU'EST-C'QUE T'AS FAIT ? Il hurle sans réfléchir, avançant dans sa direction. Mais il est lent et Sam a bougé, maintenant la petite table au milieu de la pièce les sépare. Il s'accroche à son couteau plus fort encore, avec une soudaine envie de bondir par-dessus le meuble pour le rejoindre, le planter sans attendre. Mais son état ne lui permet pas une telle prouesse. – ELLE EST OÙ ? La panique et la rage vibrent en chœur dans sa voix, ses yeux qui scannent la cuisine en quête de la moindre trace de sang, le moindre signe de lutte. Il n'y a rien.

Juste Samih, et lui.
C'est à cela que tout se résume, après tout.

Samih et lui séparés par une table miteuse dans une cuisine tout aussi miteuse ; Samih et lui séparés par un gouffre qui menace de les avaler tous les deux. Ça se jouera à qui fera tomber l'autre le premier.

– IULIA ? Pas de réponse de la principale intéressée. Il a envie d'aller fouiller les autres pièces, persuadé qu'il va la trouver inconsciente, en train de se vider de son sang, ou peut-être déjà morte. Persuadé que Sam a déjà agi, que le sang qu'il a vu s'écouler dans l'évier est celui de sa sœur, qu'il est arrivé trop tard et que la vengeance s'est déroulée pendant qu'il était en chemin. Une vengeance qui n'a pas lieu d'être, basée sur un tissu de mensonges que Sam se raconte depuis des années pour ne pas voir l'évidence. – Qu'est-c'que tu lui as fait putain ? Il répète, dévoré par l'angoisse et la paranoïa, les yeux toujours rivés sur Samih. Il voudrait chercher sa sœur dans l'appartement mais il refuse de quitter son ennemi du regard – il ne prendra pas le risque de lui tourner le dos. Il est coincé là, planté d'un côté de la table, les phalanges toujours cramponnées à son couteau de cuisine. Le temps semble suspendu, son souffle aussi. Il le jauge comme le prédateur qui attend le bon moment pour attaquer sa proie. Ou la proie qui cherche le meilleur moyen de berner son prédateur. Lors de leurs face à face, il ne sait parfois plus qui est qui.

Le sang bat à ses tempes. Il n'entend plus, ne voit plus. C'est comme s'il était sous l'eau – l'impression de flotter, loin, si loin de la surface, là où le chaos fait rage. Là où ses os craquent sous l'assaut de poings enragés. Il tousse et crache à l'image d'un noyé qui régurgite le trop-plein d'eau avalé, mais l'eau a un goût de fer, elle est rouge et visqueuse, elle gargouille dans sa gorge et encrasse son visage. S'il se noie, c'est dans son propre sang.

Il ne l'a pas vu venir.

À seize ans, il est trop facile de se croire invincible. Roi de pacotille, au sourire éclaté mais grand, trop grand, à montrer ses dents comme s'il voulait bouffer le monde.

Pourtant, c'est lui qui se fait dévorer. Mâché par des phalanges plus efficaces que des molaires, écrasé, disloqué, réduit en charpie sur le bitume. Il a seize ans, du sang plein la bouche, et l'intime conviction qu'il va mourir.

Qui aurait cru que Samih serait capable d'un tel massacre ?

Pas lui. Il le trouve plus proche du chewing-gum que de l'être humain – mou, distendu, mâchonné de tous les côtés. Une espèce de masse informe, qu'il dépasse déjà de quelques centimètres. La puberté le fait pousser à une vitesse folle et ses os s'étirent plus vite que sa peau, lui donnant cet air maigrichon, drôle de squelette monté sur ressorts. Il ne fait pas le poids contre la fureur d'un frère désespéré. Il l'a su lorsqu'il a croisé son regard – à glacer le sang. Ces yeux mués par la folie ou la rage, quelque chose entre les deux, cette chose terrible qui semble parfaitement incontrôlable. Samih le chewing-gum a muté en quelque chose d'autre, quelque chose de violent et sans limite, qui lui donne l'air plus grand, plus fort, un Cerbère qu'aucun maître ne saurait rappeler.

Un monstre.

Le sang bat à ses tempes. Il n'entend plus, ne voit plus. C'est comme s'il était toujours sous l'eau et peut-être que finalement il n'est jamais remonté à la surface, peut-être qu'il a continué de se noyer, de sombrer encore et encore – peut-être que c'est pour ça qu'il a si souvent l'impression qu'il ne peut plus respirer.

Samih Scully est un monstre.

Il est le croquemitaine planqué sous son lit, dans son armoire, dans sa tête, là, juste là, au plus près de lui. Devenu la personnification de ses angoisses et peurs les plus profondes, comme s'il avait absorbé chacun de ses démons pour n'en former plus qu'un, impossible à terrasser. Gigantesque. Terrifiant.

Seven a peur de lui. Peur de ce dont il est capable, peur de ce qui a pu arriver à sa sœur pendant qu'il conduisait comme un dégénéré dans les rues de Detroit. Les lèvres de Sam bougent, mais il n'entend rien d'autre que l'horrible fracas qui fait rage dans sa tête.

Iulia Iulia Iulia elle est où putain est-ce qu'il l'a tuée est-ce qu'elle est déjà morte, Sam Sam Sam faut le tuer le tuer avant de se faire tuer le tuer pour en finir.

– DIS-MOI OÙ ELLE EST !
– QU'EST-CE QU'IL T'A DIT ?

Leurs voix se superposent et c'est un dialogue de sourds – même pas un dialogue tout court, finalement. Seven n'entend rien. Sam n'entend rien. Ils hurlent dans le vide sans s'écouter, comme toujours. Le mur qui s'est érigé entre eux est trop dense, trop épais, impossible à contourner. Ils l'ont bâti eux-mêmes au fil des années, une brique pour chaque montée de haine, chaque coup, chaque menace. Chaque incompréhension. Il n'y a jamais eu de communication possible ; et après tout, peut-on réellement communiquer avec un monstre ?

Qui est le monstre ?

Samih est le sien, il est celui de Samih. Chacun à leur façon, ils se sont érigés au rang de cauchemar et tout ça pour quoi ? Un quiproquo ? Un mensonge ? Un cas de déni extrême ?

Qui est le monstre, quand chaque main tremble autour de son arme ? Quand la terreur tord les entrailles de chaque camp, quand on a envie de chialer ou gerber, quand on est fatigué, tellement, tellement fatigué ? Qui est le monstre, quand derrière la haine, il ne reste que deux mômes fracassés qui se font face ?

Samih Scully est un monstre.

Il se le répète depuis des années, depuis ce jour où Sam a bien failli le tuer, sans prévenir, sans lui laisser la moindre chance, sans aucune putain de raison. Le souvenir est encore vif, douloureux, un traumatisme qu'il a tendance à oublier mais qui a influencé tout le tourbillon infernal qui a suivi. Quelque chose s'est brisé en lui à l'instant même où il s'est vu mourir – quelque chose qu'il n'a jamais su comment réparer. Ce dont il est certain, c'est que la guerre a été déclarée par Sam et qu'elle ne pourra finir que lorsque l'un d'eux sera six pieds sous terre.

– Il t'a demandé de faire du mal à JJ, pas vrai ? Il se tend à la simple évocation de son prénom. JJ, ce putain d'enfoiré de JJ qui est toujours là, quelque part en arrière-plan, si intrinsèquement lié à cette guerre insensée. Parce que tout est parti de lui. Seven serre les dents, mais l'angoisse concernant sa sœur est bien plus forte que tout le reste, que la haine ou la rage, ce chaos qui l'agite depuis si longtemps maintenant. La seule chose qui l'intéresse, c'est le sort qui a été réservé à Iulia. – J'EN AI RIEN À FOUTRE DE TA SŒUR SEVEN ! Le hurlement est si soudain, si brutal qu'il en sursaute presque, se crispant instantanément de la tête aux pieds. Comme si Sam lui avait asséné un coup. Ses yeux sont attirés par le couteau qui s'agite dans la main de Sam, qu'il se met à fixer comme si sa vie en dépendait. S'attendant à le voir voler dans les airs d'un instant à l'autre. – IL VEUT QU'TU L'BUTES ? HEIN C'EST ÇA ? IL T'A DEMANDÉ DE TUER JJ ? Sam est en pleine crise et c'est quelque chose qu'il est parfaitement incapable de supporter. – J'en ai rien à foutre de lui. Ses mots font écho aux siens, chargés d'une haine si épaisse qu'elle en devient poisseuse, collante – impossible de s'en défaire. Bien sûr que Numéro deux veut voir JJ crever, bien sûr que Seven aussi, bien sûr qu'il rêve de le buter depuis longtemps déjà. Bien sûr qu'il n'a jamais été capable de le faire. – Ma sœur. Ses doigts se cramponnent si fort au couteau qu'ils en tremblent. – Dis-moi c'que t'as fait. Au fond, il est convaincu de déjà le savoir. Convaincu qu'elle est morte ou sur le point de l'être, que le sang qu'il a vu sur les mains de Sam était le sien.

– IULIA EST PLUS LÀ SEVEN, ET TOI T'ÉTAIS OÙ ?

Iulia est plus là.

Il a l'impression de s'être pris un train lancé à grande vitesse. Ça lui coupe le souffle et les jambes : s'il tentait de faire un pas, il s'écroulerait. Mais il reste simplement là, figé sur place, son regard bloqué sur Sam. Pourtant il ne voit que du vide. Il ne l'entend même plus crier. La même phrase se répète en boucle.

Iulia est plus là. Plus là. Morte. Ça veut dire qu'elle est morte. Sa crainte s'est réalisée, Sam s'en est pris à elle, à sa chair et son sang, tout ça pour une vengeance qui n'a même pas lieu d'être. Et c'est vrai putain il était où, pourquoi il était pas là, pourquoi il l'a pas vu venir, c'était évident pourtant que ça finirait par en arriver là un jour, il aurait dû s'en douter il aurait dû tuer Sam bien avant, dès le soir où ils se sont retrouvés sous l'Ambassador Bridge, où il a compris que les démons le suivraient partout tout l'temps, pour toujours. Il aurait dû savoir que sa fratrie serait découverte un jour ou l'autre, qu'elle ferait un parfait buffet pour venger le souvenir d'une Assia massacrée. Assia qu'il voulait si fort mais qu'il n'a jamais touchée, Assia qu'il déteste bien plus fort qu'il n'a pu la désirer, parce qu'elle n'a jamais lavé son nom, ou si peu, pour mieux l'encrasser deux fois plus ensuite.

Assia est morte et c'est bien fait pour elle.

Iulia n'aurait jamais dû subir le même sort.

Il se met soudain à l'imaginer, rigide, blême, couverte de sang. Il repense à Anca qu'il avait cru morte, Anca inconsciente entre ses bras, froide et terne et tellement, tellement lourde – au moins autant que sa culpabilité. Le cadavre de Iulia pèsera probablement trois tonnes de plus. Est-elle là, dans la chambre ou la baignoire, les yeux exorbités, l'horreur imprimée sur ses traits ? Reste-t-il quelque chose à enterrer, ou Sam l'a-t-il trop ravagée ? Réduite en miettes comme Assia, une myriade de petits morceaux trop fracassés pour être recollés. Peut-être que tout était écrit. Deux géantes, deux piliers, deux monuments qui s'effondrent à cause de leurs petits frères indignes. Peut-être qu'il n'y avait tout simplement pas d'échappatoire. Ni pour elles, ni pour eux.

La redescente est brutale ; son cœur semble être tombé dans ses talons, lui et toutes ces émotions qu'il ne sait pas gérer, tout ce tourbillon d'horreur et de désespoir qui lui noue la gorge à l'idée que sa sœur soit morte. Une idée qui s'est incrustée si profondément dans son crâne qu'il croirait voir un fantôme si elle entrait dans l'appartement, là, maintenant.

Il n'a pas le temps de la pleurer. Peut-être même qu'il n'en a plus la capacité.

Samih est un monstre c'est vrai, il est le monstre que Seven a lui-même façonné, qu'il a fait grandir tout seul dans sa tête, qu'il a rendu plus fort et plus effrayant qu'il ne l'est vraiment. Un monstre qu'il pense capable de tout et surtout du pire.

Samih déraille. Il parle seul mais Seven n'entend toujours rien, un bourdonnement infernal à ses oreilles – le bruit de cette rage qui le brûle de l'intérieur, familière, rassurante, venue le sauver de l'angoisse qui le pétrifiait un peu plus tôt. Samih a les mains sur son crâne, les yeux fermés. Seven reprend le contrôle.

Il se met en mouvement brusquement, poussant la table lorsqu'il la contourne, alertant Sam qui sort de sa transe. Le couteau frôle sa cible mais il n'a pas été suffisamment rapide, ses poignets se retrouvent prisonniers des mains de Sam, sa carcasse heurte brutalement un meuble. Le choc remonte le long de sa colonne vertébrale et se répercute jusque dans ses côtes déjà trop malmenées, lui arrachant un grognement de douleur. Ils luttent comme des forcenés, Seven qui tente coûte que coûte de planter la lame dans le premier bout de chair qu'il trouvera, Sam qui parvient tant bien que mal à le tenir à distance. Leurs visages sont si proches qu'il songe à se servir de ses dents, tenter de lui arracher le nez, lui gober les yeux, viser plus bas pour atteindre la jugulaire. Il veut tellement le tuer qu'il pourrait en perdre la raison.

– Tu veux nous tuer maintenant ? Nous. Lui, Numéro deux, après tout quelle différence ? Sam reste Sam, un seul corps, peu importe le nombre de personnes qui l'habitent. Un, deux ou mille, rien à foutre. Il les tuera tous jusqu'au dernier.

Il enrage. Parce qu'il est trop affaibli pour parvenir à prendre le dessus, sa rage surpasse la douleur mais ne décuple pas assez sa force. Sam lui croise les bras et le fait taper contre le meuble dans son dos plusieurs fois, lui arrachant plusieurs plaintes et un son guttural, chargé d'une haine sans nom, de ce trop-plein qu'il n'est pas en mesure d'évacuer. Il se débat autant qu'il peut, s'agite, se secoue, se cogne lui-même à force de multiplier les mouvements trop brutaux. – LÂCHE-MOI PUTAIN ! La frustration lui donnerait presque envie de pleurer, si la fureur qui l'anime n'était pas si féroce. Samih est proche, si proche, il suffirait d'un geste bien placé pour en finir. Planter le couteau dans son flanc, son bide, ou sa poitrine, peut-être même lui trancher la gorge. Ou tout faire à la fois. La vengeance est là, enfin, juste sous son nez, et il est incapable de l'atteindre. Ça finit par lui arracher un cri bref mais intense, manifestation d'une colère incommensurable. Il est comme un fauve pris au piège, une bête acculée, muée par la rage de vaincre. La rage de vivre.

– Pourquoi tu m'as fait ça ? Pourquoi tu m'as pourri la vie Seven ? Il cesse de bouger le temps de plonger son regard dans celui de Sam, et tout ce qu'il y voit, c'est le reflet de sa haine. Il n'y a plus de place pour le cynisme habituel, le rire névrosé, incrédule, l'indignation quand l'un ose se positionner comme victime alors qu'il est le bourreau de l'autre.

Tout ce qu'il reste, à la fin, c'est la haine. Peut-être a-t-elle atteint son apogée, le point culminant. Celui de non-retour.

– Ça aussi c'est lui qui t'a demandé de le faire ? La larme qu'il voit couler fait naître un profond dégoût en lui. Il voudrait lui crever les yeux pour qu'il ne puisse plus pleurer que du sang, des rivières pourpres à en donner la nausée. Ce sale hypocrite n'a pas le droit d'être triste, pas le droit d'avoir mal ou de montrer le moindre signe d'humanité. Pas alors qu'il a ravagé la vie de Seven de bout en bout.

Peut-être que c'est ce qui lui donne cet élan plus fort que les autres – la rancœur, amère, venimeuse, finalement bien plus puissante que la colère. Il réussit enfin à se libérer des mains de Sam, son bras armé qui tente immédiatement de l'atteindre, balancé avec véhémence. Sam lui échappe sans avoir été touché. De nouveau, Seven gueule de rage et frustration, tandis que son adversaire se rue sous la table pour lui échapper. Dans la précipitation, il parvient à lui attraper un pied, mais ne garde que la chaussure en main. – PUTAIN ! Il la balance de l'autre côté de la pièce, complètement enragé par la situation qui s'éternise, tandis que Sam se retrouve près du canapé. Il se lance à sa suite, bien décidé à en finir. Mais les objets se mettent à voler dans sa direction, certains le frôlent, d'autres l'atteignent. Il en reçoit un en plein visage et grogne, se détourne, porte une main au point d'impact en lâchant un tas d'insultes. Quand il fait volte-face, Sam est armé d'une boîte en métal. Il reste immobile un instant, le jaugeant d'un regard si noir qu'il en devient sinistre. Ils sont là, à se fixer en chiens de faïence, les respirations aussi lourdes que la haine qui les lie. Et il y a cette petite voix qui semble planer dans l'air – est-ce juste dans sa tête, ou est-ce que Sam l'entend aussi ? Cette voix qui susurre qu'aujourd'hui, c'est la dernière fois.

Aujourd'hui, l'un d'eux repartira dans un sac mortuaire.
Ou plusieurs sacs poubelle.

– C'est toi qu'as fait ça. Pas moi, pas même c'fils de pute de JJ. Parce que si tout est parti de JJ, c'est pourtant Sam qui les a mis sur ce chemin – celui de la destruction la plus totale. C'est lui qui a choisi de ne rien voir, quitte à en achever Assia, en tuer Seven, se tuer lui-même. Il est l'épicentre de tout ce chaos. – T'as pas l'droit d'jouer la victime putain, c'est TOI qu'as laissé ta sœur crever, TOI qui m'pourris la vie, TOI QUI AS BUTÉ IULIA ALORS QU'ELLE A RIEN FAIT ! C'EST TOI ! Malgré lui, sa voix tremble. L'émotion monte, menaçante, pernicieuse. C'est sûrement pour cette raison qu'il fonce tête baissée – ça lui évitera de s'effondrer sur place.

Comme un boulet de canon, il se rue sur Sam, couteau levé. Il tente de planter mais ne parvient qu'à lui entailler le visage, et reçoit un grand coup de boîte sur le crâne, suffisant pour le sonner. Perdant l'équilibre, il se retrouve à terre, le couteau qui lui échappe de la main et glisse un peu plus loin. Sam est là, juste là, il le sent planer dans son dos, prêt à l'achever. L'instinct le pousse à se mettre à quatre pattes, ce qui lui permet d'éviter in extremis de se faire assommer complètement, la boîte métallique s'abattant sur son épaule plutôt que sa tête. Un cri étouffé lui échappe et son bras lâche sous la force de l'impact, le forçant à ramper comme un insecte, sous la menace de se faire écraser d'un instant à l'autre. Ses doigts trouvent enfin le couteau. Il fait volte-face si brusquement que ça tire sur les sutures de son ventre, qui menacent de lâcher définitivement lorsqu'il redresse son buste d'un coup, pour mieux atteindre son adversaire. Ça fait un mal de chien – il gueule, mais le résultat est là.

La lame s'enfonce dans la chair, enfin.

Il n'a pas pris le temps de viser, a simplement planté de toutes ses forces. Sam perd l'équilibre et s'effondre à son tour, écrasant Seven au passage. Une plainte se fait entendre, mais impossible de dire si ça vient de lui ou Sam – peut-être bien des deux. Il ne sait même pas où est-ce qu'il l'a poignardé, mais à vrai dire il n'y songe même plus. La douleur lui fait tourner la tête, ou peut-être est-ce à cause du coup qui résonne encore dans sa boîte crânienne. Il a envie de vomir et du mal à y voir clair, le bide qui semble à deux doigts de s'ouvrir une énième fois, le corps complètement en vrac. Il rampe, encore, toujours, poussé par l'adrénaline et ce furieux élan de vie. Il escalade Samih, le gravit comme s'il s'agissait d'une montagne, ses genoux et ses mains qui s'enfoncent au fil de sa montée sans la moindre pitié. Lorsqu'il atteint son visage, il est à moitié avachi sur lui, trop à bout de forces pour se tenir droit – trop tiraillé par la douleur, surtout. Le plat de sa main s'écrase sur sa face comme une gifle, ses doigts qui se resserrent lentement sur son front et glissent, creusant et tirant la peau comme s'ils cherchaient à l'arracher. Ils s'enfoncent plus profondément dans ses paupières, mais continuent finalement leur descente pour s'arrêter sur le bas de son visage, formant une sorte de cage qui emprisonne son nez et sa bouche. Et c'est ainsi qu'il prend appui sur lui pour se pencher en avant, sa main qui pèse sur sa tête, ses phalanges qui s'enfoncent toujours plus fort dans sa chair. Sa main libre parvient à atteindre le fil de la lampe posée sur la table à côté du canapé, et il tire pour l'amener à lui, la faisant exploser sur le sol au passage. Quelques éclats se dispersent autour d'eux tandis qu'il libère finalement le visage de Samih, prenant une seconde pour se redresser un peu sur son perchoir. Lorsqu'il revient à la charge avec sa nouvelle arme, des bras et mains tentent de le contrer. Ça n'empêche pas la lampe brisée de venir s'abattre lourdement, les bords tranchants qui déchirent le tissu et la peau qui se trouvent sur son passage. Le geste est presque mécanique, comme si sa conscience était en berne, laissant la place à une colère froide, répétitive, machinale. Il semble pouvoir continuer ainsi jusqu'à l'épuisement, jusqu'à ce que son corps lâche ou qu'il ne reste plus qu'un amas sanglant sous le poids de ses assauts.

C'est à peine s'il réagit, lorsque Sam finit par réussir à le faire basculer. Il grogne, sent les signaux de douleur qui lui mordent les nerfs – mais il ne semble plus déceler l'alarme qui se fait pourtant de plus en plus forte, qui cherche à lui dire que le shutdown est proche. Bien plus proche qu'il ne le pense.

Samih est dos à lui. Peut-être cherche-t-il son souffle ou de quoi riposter – où est passé le couteau, où est la boîte métallique, manque-t-il des éclats de la lampe qui ont volé par terre ? Son cerveau ne parvient plus à traiter l'information, ou peut-être est-ce lui qui ne veut plus l'écouter. Les connexions se sont rompues quelque part et c'est par automatisme qu'il continue de se mouvoir. Il se coupe sur les bords de la lampe lorsqu'il change sa prise en main. Le fil se tend entre ses doigts, alors qu'il le passe brusquement autour de la gorge de Samih. Il bascule en arrière et amène Sam avec lui, se retrouvant presque couché sur le dos, sa proie contre son torse. Le fil a fait un tour sur son cou et il tire, il serre, comme s'il voulait sectionner sa tête à la simple force de ses bras. – Tu vas crever. Sa voix n'est plus qu'un murmure. – J'vais te crever, t'entends ? Il serre, il serre, il serre.

Ses yeux se sont paumés dans le vide et dans sa tête tout se rejoue, le pourpre sur les mains de Samih, le cadavre de Iulia qu'il imagine trop bien, le bordel qu'ils sont en train de foutre dans son appartement, son propre sang, celui de Sam, tout ce sang qui coule depuis des années, les autres, Assia sacrifiée, les Kids, JJ, la casse, le mec de la casse, ses cris, le métal qui se froisse, le sang, toujours plus de sang, comment faire pour éponger tout ce sang ?

Sam se débat. – Shhh. À qui s'adresse-t-il ? Qu'est-ce qu'il veut le plus faire taire ? Les cris dans sa tête ou les hoquets étouffés qui résonnent contre lui ? Peut-être que lorsque les seconds s'arrêteront, les premiers s'apaiseront.

Si Sam meurt, alors une part de Seven mourra aussi. Et inversement. Il faut être un monstre pour tuer un autre monstre – et peut-être est-ce là toute l'ironie de leur histoire. Cette monstruosité les pousse à vouloir s'entretuer, mais c'est parce qu'ils veulent s'entretuer qu'ils en sont arrivés à ce degré de monstruosité. Au fond, peut-être n'y a-t-il pas de démon, pas de bête à terrasser. Juste deux trous noirs qui cherchent à s'avaler mutuellement. S'annihiler complètement.

Après eux, pas de déluge.
Il ne restera que le silence.

Dans une autre vie, peut-être ont-ils offensé l'univers, ou des dieux depuis longtemps oubliés. Peut-être leur croisade est-elle un châtiment divin – comme ceux qu'on expose dans ces mythes grecs, où les condamnés sont en proie à une torture éternelle. Ils sont Tantale et Sisyphe, des Prométhée des temps modernes. L'un est enchaîné au sommet d'une montagne, l'autre est l'aigle venu lui dévorer le foie, et chaque jour, le supplice se répète. Chaque jour, les rôles s'inversent.

Leur guerre n'a pas de fin. Sûrement parce qu'elle n'a pas de sens, parce qu'ils s'y adonnent depuis si longtemps qu'ils en ont oublié le début. Quand ils cherchent à s'entretuer, est-ce encore au nom d'Assia ou d'une fausse accusation ? Est-ce simplement la folie qui les a emportés tous les deux ? Ils sont loin, si loin du point de départ, de ce qu'ils étaient lorsque la chute a été amorcée. Une chute qui dure depuis cinq longues années. Lorsqu'on est suspendu dans le vide, sans autre choix qu'attendre l'impact, plus rien n'a d'importance.

Personne n'a jamais compris – jamais vraiment. Ni la bande de Samih, ni celle de Seven. Ils n'ont jamais saisi l'ampleur de la plaie qui s'est creusée chez l'un, chez l'autre. Ce trou béant qui ne cesse de s'agrandir au fil du temps, avalant tout sur son passage, jusqu'à leur raison. La haine les a aliénés, elle a fait d'eux des animaux, apeurés, enragés. Blessés. Les autres ne voient pas, ils ne comprennent pas : c'est être plongé dans un perpétuel état d'urgence, le mode combat-fuite, tuer ou être tué. Ça dévore tout sur son passage. On ne peut plus bouger. Plus manger. Plus dormir. On en oublie même comment respirer et peu importe combien on cherche l'oxygène, l'autre est là pour nous l'arracher. Parfois avec ses mains. Parfois par sa simple existence. Dans le monde de Samih et Seven, l'apocalypse a lieu tous les jours. C'est le même schéma qui se répète inlassablement : chercher à s'entretuer, échouer, mourir un peu plus à l'intérieur, recommencer. Et n'est-ce pas là la preuve même de leur folie ? Rien ne change mais ils recommencent, encore et encore et encore et–

Ça suffit.

Il faut que ça s'arrête, Seven a besoin que ça s'arrête. Il n'y a pas de fuite possible ; même quand il a quitté Savannah, il a retrouvé Sam ici, à Detroit. S'il avait cru au destin, peut-être y aurait-il vu un signe, une raison pour tout ce qui leur arrive, tout ce sang et cette haine qui les lie. Mais Seven ne croit en rien et il s'est simplement demandé si c'était cela, l'Enfer.

Il va le tuer. Il doit le tuer. C'est le seul moyen de se libérer, d'enfin échapper à ce brasier qui les consume tous les deux – mais il ne voit pas que même sans Sam, il brûle. Depuis l'enfance, il brûle. Parce que grandir dans une maison en flammes lui a fait croire que le monde entier était en feu, alors que c'est juste lui.

Tuer Samih ne suffira pas à étouffer l'incendie.
Ça ne ramènera pas Iulia, non plus.

Iulia est morte elle est morte il l'a tuée, c'est ma faute, ma faute, ma faute ma faute ma faute.

Ses yeux sont vides, lorsqu'il enroule le câble électrique autour du cou de Samih, lorsqu'il se met à serrer. Sam perd son souffle et Seven perd la tête ; il peut presque voir Iulia là, juste là, étendue par terre devant eux, froide et raide et sanguinolente. Morte. Morte morte morte. Et soudain elle le transperce de son regard dur et acéré, soudain elle l'accuse sans même dire un mot, soudain il a envie de pleurer.

C'est de sa faute et il le sait, comme il sait que pour Anca aussi, il était à blâmer. Elle n'est pas morte et pourtant elle n'est plus là, ni auprès de lui, ni dans son propre corps – une coquille vide, un fantôme, les vestiges d'une sœur qu'il a usée jusqu'à la corde, jusqu'à la dépouiller de tout ce qu'il y avait de bon en elle. L'a-t-il tuée ?

Et Iulia, sait-elle pourquoi elle est morte ? Est-ce que Sam a parlé d'Assia, de Seven, est-ce que Sam lui a donné une raison, avant de l'assassiner ? Est-ce qu'elle a eu mal ? S'est-elle débattu, en a-t-elle eu le temps ? S'est-elle vue mourir ?

Il aimerait savoir où est son cadavre, lui poser des questions auxquelles elle ne pourra jamais répondre, lui dire qu'il est désolé. Il aimerait qu'elle sache qu'il l'a vengée.

Samih est en train de payer. Il s'agite contre le torse de Seven, réveillant les douleurs de ses côtes malmenées, ses plaies fraîchement suturées. Mais il tient bon. Il serre, encore et encore, se fiant aux sons étouffés qui échappent à sa victime, pressé que le silence vienne les remplacer. Toutes ses dernières forces sont concentrées dans cet effort titanesque. Il va gagner, il en est certain. Sûrement pense-t-il être le gentil de l'histoire, le martyr, celui qui mérite d'avoir une victoire, enfin, juste une fois. Mais cette histoire n'a ni bon ni mauvais, ils sont tous les deux gris, de ce gris aussi sale que leurs mains. Seven n'est pas un martyr. Samih non plus. C'est sur la tête de leurs sœurs, que la couronne d'épines s'est posée – ce sont elles, qui ont payé pour leurs péchés.

La douleur, fulgurante, le prend par surprise. Il hurle et lâche le câble, pris par une secousse désagréable, momentanément aveuglé par un flash. Samih a visé juste : il a rouvert le trou dans sa cuisse, déchirant pansement et sutures pour venir charcuter la chair qui peine tant à guérir. C'est comme s'il se faisait tirer dessus à nouveau. Il se souvient du choc et de la douleur, la brûlure, cette impression qu'on lui a jeté de l'acide sous la peau.

Sam est manifestement doué, lorsqu'il s'agit de rouvrir les plaies.

Allongé sur le sol, Seven a le visage déformé par une grimace, une main plaquée sur sa cuisse pour tenter de limiter le saignement. Il en oublie presque Samih, jusqu'à sentir son regard peser sur lui. Il est là, agenouillé près de lui, planant comme l'ombre de la faucheuse. Dans un réflexe un peu idiot, Seven lève son bras libre dans le but de repousser l'autre, mais son geste est contré par l'éclat de lampe qui traverse sa manche et lui entaille la peau. Il grogne, ramenant son bras à lui, lâchant des insultes entre ses dents serrées. Et lorsqu'il se met en tête de rouler sur le côté pour tenter de s'éloigner, le genou de Sam vient l'en empêcher, pesant sur son torse et lui coupant le souffle. Cette fois, il utilise ses deux bras pour le pousser – étalant du sang sur les fringues de Sam au passage – mais la pression qui se fait sur son ventre coupe court à sa maigre riposte. C'est une plaie qui est visée, à nouveau. La plus douloureuse de toutes, celle qui se rouvre et s'infecte sans relâche. Ça fait si mal qu'il en a la nausée et qu'une plainte lui échappe, tandis qu'il retombe lourdement sur le parquet. Ou peut-être est-ce la main de Sam qui le plaque au sol, écrasant lourdement son sternum. Il a du mal à respirer, envie de vomir, la cuisse en charpie et le ventre en feu. Même si Sam ne le maintenait pas dans cette position, il n'aurait probablement pas la force de se relever. Il a tout mis dans sa tentative d'étranglement.

Son regard furieux est surpris de croiser celui d'un Sam à l'air stoïque. Implacable. Il comprend ce qui va suivre, une seconde trop tard.

La lame est déjà là.

Enfoncée dans sa gorge.

Ses yeux s'écarquillent, ses mains montent vers son cou, tremblantes, rapidement noyées dans le sang. Parfaitement inutiles. Il se vide, et il ne peut rien y faire.

Seven a souvent pensé à la mort. Quand il a fallu enterrer le chien que son père a laissé crever, quand le môme du bout de la rue a pris un mauvais coup de trop, la première fois qu'Anca s'est taillé les veines. Debout sur un toit avec Elena, à jouer à celui qui s'approchera le plus du bord. Dans un squat douteux, roulé en boule, souillé, bousillé. Au volant d'une voiture qui va si vite qu'on ne voit plus la route. Sous les coups de Sam. Quand tout le monde doute de lui. Dans une soirée trop bruyante. Après des terreurs nocturnes. Quand il essaie de parler à Anca, quand il n'y arrive pas. Avec une seringue enfoncée dans le bras. Pendant qu'un type agonise dans une voiture qu'il regarde se faire mettre en cube, quand JJ en rigole, quand ça continue de hurler dans sa tête. Quand il imagine le cadavre de Iulia.

Seven a souvent pensé à la mort, jusqu'à se persuader qu'elle ne lui fait pas peur. Qu'il est, de toute façon, un mort-vivant ou un fantôme, quelque chose entre les deux, coincé dans les limbes. Samih l'a assassiné il y a des années, et d'autres un millier de fois avant lui, après lui.

Alors s'il a si souvent eu l'impression d'être déjà mort, pourquoi est-il terrorisé ?

Ses yeux exorbités cherchent ceux de Sam, sa bouche s'ouvre et il voudrait parler mais il n'y arrive plus, il ne fait que crachoter du sang, suffoquer, hoqueter. C'est dégueulasse et il étouffe, il appuie sur la plaie mais ça ne sert à rien. Abandonnant sa gorge, sa main plonge maladroitement vers Sam – on dirait d'abord qu'il essaie de le frapper, mais il finit par s'agripper à son pantalon, son sweat, son bras. Ses doigts se cramponnent à lui mais ça ne suffit pas, il le regarde et il voudrait trouver quelque chose à quoi se raccrocher dans ses yeux.

Tout ce qu'il récolte, c'est un second coup de poignard.

Il se noie dans son propre sang, qui gicle un peu plus et coule dans sa trachée déchirée, se met à remplir ses poumons. Il a mal, il a peur, et soudain il réalise que Sam sera la dernière chose qu'il voit. Pris par une brutale envie de chialer, il se met à chercher quelque chose d'autre autour de lui, sans savoir quoi. Il s'en fout – n'importe quoi, tout mais pas Sam. Mais il n'y a rien. Et s'il n'y a rien c'est peut-être parce qu'il ne veut pas n'importe quoi, il veut n'importe qui. Ou peut-être que finalement, il veut sa sœur, il veut voir Iulia revenir d'entre les morts, son cadavre animé par une colère vengeresse, venu terrasser Samih. Peut-être qu'il veut Anca, sa douceur sur laquelle il a toujours craché, sa main toujours prête à serrer la sienne, même là, même couvert de sang et en train de crever. Il accepterait même la présence de sa mère, si ça pouvait faire disparaître Sam. Mais elle n'est pas là et ses sœurs non plus, Iulia est morte, Anca l'est presque, les autres ne sont pas beaucoup mieux. Sa main ne se referme que sur du vide, parce que personne ne viendra la tenir. Et peut-être bien que c'est ce qu'il mérite, après tout : crever seul, comme un chien.

Quelque chose se serre dans sa poitrine tandis que ses yeux s'échouent sur le plafond, loin de Sam. Ses hoquets sont sanguinolents, un horrible gargouillis venu remplacer son souffle. Se remettant en mouvement, ses mains ne cherchent plus une ancre mais une arme, venant soudain tâtonner le sol dans des gestes paniqués, à la recherche d'éclats abandonnés. Comme s'il gardait l'espoir vain de lutter encore un peu, de tenter une riposte finale, juste pour ne pas s'avouer complètement vaincu. Comme s'il refusait de mourir. Mais encore une fois, ses doigts ne se referment que sur le vide et la panique devient une détresse déchirante.

Il ne veut pas mourir comme ça.

Il ne veut pas mourir tout court.

Pourtant la mort est là, violente, poisseuse, sanglante. Terrifiante. Il a passé ces dernières années à la défier, comme s'il était prêt à l'accueillir à bras ouverts, comme s'il attendait qu'elle vienne enfin le chercher, le libérer. Mais il n'aperçoit aucune liberté, aucun repos. Il n'y a pas de grand soulagement et il ne veut pas lâcher prise. Sa mort n'a rien de digne, elle est bruyante et dégueulasse, lui donne l'impression qu'il a de nouveau huit ans et besoin que quelqu'un le prenne dans ses bras. Et soudain sa cage thoracique se soulève plus vite, les hoquets sont plus nombreux, plus puissants. C'est comme si sa carcasse était secouée par des sanglots qui ne viennent pas, étouffés par le sang qui a envahi sa bouche et coule sur ses joues. Ses yeux sont fixés sur le plafond mais il ne voit plus les moisissures et les fissures qui le parcourent ici et là. Il ne voit plus rien du tout, la vision rendue floue par les larmes ou la mort, il n'en sait rien. Peut-être les deux.

Une mare de sang commence à se former autour de lui, ses mains l'étalent, se coupent sur les bris d'argile auxquels il s'accroche, sans pouvoir rien en faire. Il n'a même plus la force de lever les bras pour espérer atteindre Samih, et de toute façon, il ne le voit plus. Il lutte dans le vide, par réflexe plus que par envie, parce que même là, en train de mourir, il ne reste qu'un clébard enragé. Incapable d'abandonner, accepter la sentence, et simplement se laisser aller. Il résiste du mieux qu'il peut mais ses efforts sont aussi vains que minables. Les hoquets se raréfient, le gargouillis infernal perd en intensité. Il se sent partir et il voudrait hurler – il essaie, mais aucun son ne sort, juste du sang. Personne n'est là pour entendre ce désespoir qui le déchire de l'intérieur.

Entre les éclats de lampe éparpillés par terre, il y a des morceaux de lui. Il en a semé partout sur son passage, sans même s'en rendre compte – sans même voir que la mosaïque qui le constitue a trop de fois été ravagée, recollée, pour mieux être brisée à nouveau. Peut-être n'y avait-il pas d'issue pour lui. Pas d'espoir. Juste ce vide, dans lequel il chute depuis plus longtemps qu'il le croit. Il l'a toujours pensé sans fond, jusqu'à maintenant. Jusqu'à se sentir se fracasser en une myriade d'éclats qu'il ne pourra plus ramasser.

Son corps se ramollit. Il hoquette une dernière fois.

Et enfin, le silence.