my night is a hidden place (deandre)

Tu lui as dit n’avoir jamais mangé de crabe. Tu mens souvent, pour le plaisir d'être autre chose, mais cette fois-ci, aucune imposture. La vérité a quelque chose d’excitant quand c’est à Deandre que tu la confies ; presque comme une provocation, une gageure lancée à tes propres contours. T’es ce hon, c’est vrai, évitante et pleine de miel. Une fraction de ce que tu pourrais être, une moitié de ce que t’es alors que l’autre volet de ta personnalité fout le camp à New York pour que tu puisses te rapprocher du territoire de Parker. Tampa, Jacksonville ? Non, tu le vois mal issu du bible belt ; il n’en a ni l’accent, ni l’attitude. Il est au Nord de toutes ces conneries, voilà, passée la Virginie, là où la tête redevient froide et l’existence un peu moins arriérée.

Mais qu’importe, puisque c’est à Détroit que vous zonez, et on est toujours un peu de l’endroit où on vit. Un peu de ce DIE, alors, en néons ardents sur la devanture du restaurant que Deandre a repéré. Les dernières braises chaudes avant les cendres grises du matin. Tes yeux restent un instant suspendus aux lettres pour chercher ce qui meurt, l’iconographie d’une amérique en perdition, peut-être, puisqu’il est difficile d’imaginer le trépas de ce qui est encore plein de vie - la perte, on ne la voit que dans ce qui est déjà un peu disparu.

Ça t’va, ça ?

Un gargouillement sonore, à ta droite. Celui de son estomac. Ça te soulève automatiquement les poumons ; ils se pressent et forment un rire soufflé entre tes canines à peine entrouvertes. Tes yeux ont lâché les lumières pour se poser sur le visage du boucher. Sur ta rétine éblouie, les traits de Parker ondoient comme un bitume sous la chaleur de juillet. Sa peau prend des teintes plus foncées par endroit, et les os saillants de ses joues luisent sous l’épiderme, piqués de grenats. Ça va, tu glisses avec une once de malice, un boucher qui meurt d’inanition, ce serait trop ironique, même pour moi.

Tu passes devant en retirant ta casquette, pleine d’une témérité insouciante. La porte est lourde, elle ouvre sans bruit. La chaleur de l’endroit transporte les effluves grasses de la cuisine et chasse aussitôt la fraîcheur de la nuit sur vos visages.

Le diner sort tout droit des années 50, mais sans le côté light du rétro à la rose bonbon et au bleu pastel. Un rétro vieux mafieux, plutôt, avec ses tuiles alternées, un carré blanc, un carré saumon, ses banquettes en skaï bourgogne, ses tables laquées, son bois foncé. Tu avances de quelques pas, plies légèrement ta casquette entre tes mains raides, par à-coups, le regard haut et fixe. Quelque chose comme un instinct, une prudence, t'immobilise. Ça s’appuie sur la présence de Parker, derrière. Tu le sens dans ton dos, comme une muraille. Cette muraille travaille ton audace.

C’est glauque. Ta tête s’est légèrement reculée pour attraper les yeux sombres de Deandre, juste au-dessus. Mais le regarder, seulement, active cette petite chaudière dans ton ventre ; comme dans les battles, comme partout ailleurs où tu l’entraînes à ta suite, maintenant, il y a cette nécessité puérile de générer la réaction. Si c’est pas une romance qu’on vit Parker, je sais pas ce que c’est : des flics corrompus, un squat en ruine, un diner qui doit probablement servir ses propres clients au menu… qu’est-ce que tu veux de plus, ce sont les ingrédients de base de tout bon scénario d’une passion hollywoodienne.

Ton croc blanc saille sur ta lèvre. Le propriétaire de la place choisit cet instant précis pour faire son entrée, un mélange sonore de battants de cuisine qui claquent sous son apparition et de voix de ténor jappant avec une amabilité à travailler : POUR DEUX ?

Si tu ne sursautes pas, alors tu te tressailles plus ou moins fort, à l’intérieur. Ta main esquisse un geste sec alors que ton visage se détourne, paupières frémissantes sous une envie de se fermer durement, de ravaler l’exclamation de surprise broyant ta gorge. Putain. Tes doigts se sont posés juste au-dessus de la hanche de Parker, geste hybride de protection - pour la sienne, pour la tienne - et de fuite. Mais déjà tu ravales ta peur avec un certain agacement, glissant vers l’homme bedonnant un regard noir. Sur le bas de ton visage, un sourire mince et statique tente de balancer l'offense. Il attend, mais avec cette façon insistance de se tenir, comme s’il avait déjà amorcé le tournant du bout du pied, ce mouvement qui l’entraînerait de nouveaux vers sa cuisine.

Est-ce qu’il sait que tu as manqué lui balancer ta casquette à la gueule ?