catch the blast of a hype verse ; joanna

Trouver un boucher dans un abattoir n’a rien d’insolite.

Cet abattoir là a perdu de son lustre sanglant, mais il n’a pas entièrement abandonné sa fonction première. La trépidation des pouls s’apparente à celle des animaux que l’on mène à leur perte, tandis que l’air se charge d’une condamnation pesante, le genre qui accable une nuque, menace de la raccourcir. On ne tue plus avec le tranchant d’une lame et l’on estourbit plus avec le revers d’un gourdin, mais l’on désoriente et l’on assassine quand même, du bout de la langue. Une battle est une mise à mort entre deux lutteurs, lorsque la foule n’intervient pas pour achever le perdant à bout de souffle. Les agonies sont lentes ou rapides, toujours douloureuses. Il n’y a pas de place pour la clémence dans ce genre d’atmosphère sanguine.

C’est peut-être pour cela qu’il s’y retrouve.

Deandre fend la foule avec une aisance que l’habitude prête, bel habit d’empereur. Il a les yeux clairs et l’air avenant - pour une fois, baverait une mauvaise langue. La perspective de s’adonner à une activité appréciée suffit peut-être à l’éveiller. Il a toujours aimé les battles et les débats qu’elles suscitent. C’est après tout en connaisseur de la viande froide qu’il a l’habitude de décortiquer, éviscérer : untel a mal fait ceci, untel a mal fait cela. Celui-là faisait ça mieux, celui-ci s’améliorera.

Professionnel du post-mortem.

S’insinuer dans l’univers de Dom lui aurait déplu il y a quelques jours, mais il n’a pas pu résister. Il est de toute façon difficile de se cantonner à des cosmos différents. Leurs mondes s’entrechoquent par la force de l’habitude, ce big-bang quotidien. Il n’a pas l’intention de lui parler ce soir mais il a conscience de sa présence. Cette dernière ne suscite pas de rancoeur particulière. Peut-être est-il en train de pardonner malgré lui, comme d’habitude.

Deux adversaires sont déjà en train de s’étriper. La foule boit leurs mots avec une révérence presque religieuse, le genre que l’on réserve à un sacrifice. Le nom du gagnant pourra bientôt être lu dans les entrailles fumantes. Deandre n’a pas vraiment prêté attention au début de la rixe, trop préoccupé par une gorge soudainement sèche. Un sourire et une délicatesse inhabituelle arrachent à une fille une bouteille d’eau à moitié vide, qu’il ouvre d’un revers du pouce. Deux reniflements prudents aspirent le parfum tiédi du plastique échauffé. Il prend deux petites gorgées, rive deux yeux sur le dénouement. L’un des rappeurs n’a pas trouvé les mots. Il n’est plus qu’une charogne gonflée de non-dits.

Le prochain prétendant l’intéresse. Il l’a déjà écouté plusieurs fois - la voix un peu nasillarde mais l’intonation claire, l’intention limpide. Il glisse de l’humour dans ses estocades les plus sanglantes. Le tout se déverse en un amas fragrant, appétissant pour les amateurs de carnage déguisé en festin.

Deandre lève presque inconsciemment la bouteille jusqu’à sa bouche. Il menace de téter les prochains mots plus que les gouttes qui trempent ses lèvres, butent contre ses dents. Autour de lui, ça discute et débat. On parie sur l’un, sur l’autre. Les favoritismes de quartier jaillissent : on habite plus près de celui-ci, alors on le soutiendra. Mais on connaît la cousine de celui-là, ce qui en fait le favori. Lui a déjà choisi son champion et il ne lui reste plus qu’à mieux se placer sur l’échiquier pour voir tomber les pions. Ses coudes fendent des épaules jusqu’à obtenir satisfaction. Il fait un peu sombre, mais on entend bien et les gens ne se pressent pas contre lui.

Et puis elle est là, comme son ombre.
Omniprésente et prête à l’engloutir.

Jo, Joanna, Suarez. Il ne sait pas trop s’il la cherchait ou si elle l’a trouvé. Deandre la contemple du coin de l’oeil, - elle est proche sans être à ses côtés, à deux individus de lui - entre ses boucles d’ange et ses traits un peu juvéniles. Difficile de ne pas la reconnaître, surtout qu’il a l’habitude de la croiser ici.

Contrairement à son ombre, Jo, Joanna, Suarez ne se calque jamais sur ses mouvements.

Ses yeux considèrent les deux rappeurs avant de retomber sur elle. Il le pressent déjà - c’est imprimé dans la courbure de sa bouche, dans la posture qu’elle adopte.

Joanna s’apprête à le contredire.

Deux gouttes d’eau se destinent à son gosier, mais une fuyarde échoue contre la commissure de ses lèvres. Ses yeux se chargent d’une récrimination un peu amusée, parce que c’est ce qu’il va faire, maintenant : récriminer et s’amuser.

« Commence pas, Suarez. » Un doigt essuie l’eau égarée et le sourire qui se forme. « J’peux sentir d’ici qu’t’es en train de faire le mauvais choix. C’est désolant. »

Innocence carnassière et voix claire qui obombre le public, jette les spectateurs en coulisse. Dès qu’elle est là, la meute perd de son sens. C’est avec elle qu’il chasse l’adrénaline - ou c’est plutôt elle qu’il traque, piquant et chatouillant le flanc jusqu’à ce qu’elle lui montre le ventre. Il aimerait prétendre qu’il ressort toujours de leurs passes d’armes vainqueur, mais elle l’a déjà amoché. Deandre a l’instinct, Joanna a l’audace. C’est sûrement lorsqu'elle gagne qu’il se dévide le plus, intarissable et inconsolable. Il veut son objection, désire peut-être secrètement son approbation, l’exultation d’avoir eu raison.

« Alors c'est que t'as perdu ton flair, Parker. »

Son sourcil se hausse sur un scepticisme théâtral. Parker lappe une dernière goutte, mais il n’a plus soif d’eau. L’accusation a provoqué de l’indignation masculine qu’il effleure du bout des yeux, ses prémisses de sourire toujours sur la figure.

« Et toi, t’en as trouvé un depuis le temps ? »

Ce serait coupant si l’amusement n’enrobait pas les mots, épais et collant. La seule chose qui incise, c’est la remarque d’un des deux inconnus qui les séparent. Il arbore une moue et se range dans le mauvais camp, celui de la perdante. Deandre retient une contestation, l’instinct protestataire bien ancré sur la langue. Joanna abandonne de toute façon cet allié pour le rejoindre, coude à coude. Ses yeux flottent en quête d’un quelconque accompagnateur, retombent sur les boucles folles qui coiffent les opinions délirantes. Seule ce soir donc, si personne n’est tapi dans l’ombre.

« Là, il suivra pas, ton poulain. Le mien est trop rapide. »

Les mots bouillonnent sur sa langue - c’est parfois comme s’il avait trop à dire et pas assez, comme si le langage ne pouvait traduire tout ce ressenti qu’il va lui jeter dessus. Deandre agite une paume sous son nez, doigts impatients à la limite de claquer en rythme avec le beat.

« Combien de fois j’t’ai dit que ça a pas d’importance ? Vitesse et dextérité, c’est pas la même chose. Il crache sans réfléchir. »

Et il l’observe avec cet air faussement peiné, presque offensé, comme s’il était inconcevable qu’elle n’ait pas retenu la leçon.

La musique enfièvre les coeurs et infiltre les pouls. Ce n’est pourtant pas elle qui s’insinue dans son oreille, mais plutôt des mots qui se déversent pendant qu’une bouche effleure, éclot contre sa peau. « Ça faisait longtemps que je t'avais vu dans le coin. » Suarez est encore plus proche, hissée sur la pointe des pieds. Il se penche sur le puits de ses pupilles, menace de tomber dedans. L'une de ses mains flotte, indécise, non loin de son corps, comme pour la rattraper maintenant qu'elle est perchée si haut.

Son début d'explication est démantibulé par la première salve de tirs. C’était quelque chose comme ouais, à cause de mon coloc’...

Ou alors c’était quelque chose comme, j’t’ai manqué, Joanna ? Je sais que c’est nul sans moi.

Une décharge saccadée frappe contre les tympans à la place. Il est rapide, son poulain, certes. Il maîtrise son rythme sans perdre son souffle, les yeux fixes, les syllabes collées au micro.

Ses bras se croisent lentement contre sa poitrine, désapprobation manifeste. Et peut-être qu’il exagère - juste pour lui signifier à elle qu’il n’a rien d’admirable, qu’elle a eu tort.

Il a raison.  

Parce qu’une rime trébuche, tombe dans la marge de l’oubli. Il ne s’est essoufflé qu’un instant, mais l’éternité se gorge d’une seconde dans un tel espace. La foule se tend, king cobra enchanté, et le venin jaillit des gorges. Deandre lève un poing, hilare, exulte et insulte. Le MC répond avec quelques mots et regards assassins, mais il est trop tard. Il a manqué d’air. S’il était dans une arène, ses genoux s’enfonceraient dans le sable carminé et il tendrait le cou pour enfiler un collier sanglant.

Son favori exploite la faiblesse, imite un poisson hors de l’eau. Les veines saillent au cou lorsqu’il étrangle un peu plus son adversaire, jusqu’à ce que l’air manque dans toutes les gorges.

Il gagne.
Deandre aussi.

Ses yeux et sa gorge rient lorsqu’il les reposent sur Suarez. L’exultation le rend irrévérencieux, trop familier. Des doigts légers soulèvent sa casquette marine, la font tournoyer et voler dans les airs. Lorsqu’il la chapeaute à nouveau c’est de traviole, pour marquer le coup. Son hilarité n’a de cesse de monter, descendre, concurrencée seulement par la fierté.

« Tu vois ? Tu vois ?! Allez, abdique. Tu sais qu’j’ai raison. Il, » le désigne du doigt, « Va tout tuer ce soir. »

Son présage tombe parmi les autres prédictions qui fusent alentour. Deandre boit la réaction de sa parieuse préférée, s’en détache presque à regret pour observer le nouvel opposant.

C’est une femme. Elle porte les couronnes fantôme de ses victoires passées, se déplace avec une nonchalance affectée. Pas besoin d’ouvrir la bouche pour intimider l’audience ou son adversaire. Sa présence écrase autant que ses mots.

Mauvais auspice qui manque de lui tirer une grimace.

Dans les coulisses, ça donne de nouveau la réplique. Leurs deux voisins s’effilochent pendant qu’il tire sur le fil d’Ariane, se précipite dans les méandres du labyrinthe.

« Comme je disais, j’suis pas venu parce que j’étais pas là pour les fêtes. Et puis après, Dom a fait de la merde. » Son nez se fronce comme ses sourcils. Il garde un air sérieux lorsqu’il la contemple. « Tu sais, mon coloc’. Il a foutu l’appart’ en l’air et invité tout Detroit dans mon lit pour Nouvel-An. »

Son reniflement est dédaigneux mais chargé d’un peu d’amusement. Avec du recul, ça deviendrait presque drôle.

« Quand tu réfléchis trop tu t’prends les pieds dans les plats, faut y aller avec le cœur. » Et elle le tambourine en rythme avec son pouls, comme pour cracher dans ses veines l’affirmation, la faire courir dans chaque réseau. Le sang vicié ne le contamine pas et il l’observe toujours avec cette lueur mi-moqueuse mi-avide, les lèvres retroussées sur une réfutation irréfléchie. Le coeur, n’importe quoi, grince son rictus. Ils glissent dans les habitudes, la valse répétée toujours sur la même piste de danse. Tu fais un pas et je recule, avant de jaillir pour t’écraser le pied.

À cœur vaillant rien d'impossible - c’est naïf et faux, les deux pires défauts. Celui du perdant est piétiné par la foule, offert aux jappements et rires de hyène. Sa propre joie carnassière effleure le plafond en même temps que la casquette de Joanna. L’hilarité est contagieuse, sauf lorsqu’elle est aux dépens d’un mauvais perdant. Suarez secoue la tête et récrimine, jamais plus agréable que lorsqu'elle est comme ça, tiraillée par la défaite. « C’est ça, marre toi ! » Oui oui, tu vois bien, jusqu'aux yeux, j’en déborde. « T’as eu un coup de chance » Non non, tu vois bien, j’ai toujours raison et tu devrais demander miséricorde. « Bien sûr... c’est surtout ta confiance qui va se casser la gueule d’ici la fin de la soirée, ça j’te promet ! » Deandre reprend ce faux air sérieux et circonspect alors que l’amusement effleure encore ses lèvres, caresse un fantôme de sourire. « Fais pas de promesse que tu peux pas tenir, Suarez. »

Sa nouvelle adversaire par procuration en est malheureusement pleine, de promesses. Elle traîne dans son sillage des murmures et des victoires, un voile qui ruisselle jusqu'au sol comme une cascade noire de veuve. Deandre masque son incertitude derrière un récit qu’il connaît trop bien. Il commence et finit toujours de la même façon : Dom fait une connerie.

Il subit.

C’est de la moquerie qu’il attend et c’est un drôle de sourire qu’il reçoit, contrit et presque prévenant. « Eh bah... étrangement, je suis pas surprise. » Lui l’est, parce qu’elle est dangereusement douce et parce qu’il ne sait plus comment elle connaît Dom.

Sa question naissante est avortée par une autre demande. « Tu veux boire quelque chose ? »

Pas le temps de réfléchir. Joanna lui arrache sa bouteille et s’éloigne dans un clin d’œil qu’il a peut-être imaginé. Deandre la regarde partir, partagé par la soudaineté de sa proposition. Quelque chose flotte à la surface - une vieille question qu’il a posé il y a une éternité de cela, dans un coin plus sombre que celui-ci, sous des néons plus violents, entre des corps entrechoqués et des yeux incrédules.  

« T’allais prendre un verre ? »
Parce que Zaza, j’ai soif aussi.

Le souvenir noue quelque chose dans sa gorge, tire ses traits sur un semblant de convulsion. Elle revient trop souvent dans ses pensées, ces derniers temps, comme un hématome qui refuse de pâlir et que l’on caresse du bout des doigts, en quête d’une douleur fantôme. Cela fait déjà quelques siècles qu’il aurait dû cesser d’espérer Esperanza, et pourtant, pourtant.

Pourtant Suarez est partie chercher un verre sans son assentiment.

Il ne donne pas non plus d’approbation au type qui l’approche et lui tapote l’épaule, familiarité ostentatoire qui dénonce une certaine gêne. C’est l’un des deux hommes de tout à l’heure, celui qui s’était rangé dans le camp de Suarez. Il se masse la nuque comme si on menaçait de la lui couper, l’observe de sous ses cils. « Eh, j’peux tenter mon coup ? » Un instant de trop pour comprendre - pour que des réflexes abandonnés s’articulent. Deandre fronce les sourcils, jauge son interlocuteur sévèrement. « Pourquoi tu m’demandes ? J’ressemble à son frère ? » Et il retourne un doigt accusateur contre lui-même pour présenter l’évidence : sa peau est trop noire pour qu’il ait un lien de parenté quelconque avec les dilutions hâlées de Joanna. L’autre fait un signe de main qui exprime une satisfaction insolite, bredouille quelque chose et le tapote encore une fois avant de rejoindre son compagnon.

Les hostilités sont lancées. C’est un boulet de canon qui fauche, hache, tranche. Au creux du pit elle s’agite, ses longs dreads serpentins dansant en rythme avec ses épaules. Il serait subjugué si cette Gorgone ne crachait pas son venin en direction de son prétendant.

Un verre se presse contre son ventre. Il l’attrape en même temps que les yeux de Joanna, curieusement soulagé de la retrouver.

« T’essayes de m’acheter ? » La bière pétille sur sa langue. Il la savoure comme si elle valait son pesant d’or - et c’est sûrement le cas. Les prix du kiosque sont notoirement élevés. « Merci. » C’est glissé sincèrement.

Un nouveau flot de mots bien placés encastre son champion. « Elle va le bouffer tout cru. » Et c’est peut-être vrai, mais il ne l’admettra jamais. Deandre sirote pour repousser l’échéance. Son ton se charge d’un peu de frustration. « Yadda yadda yadda. » Le gobelet est secoué sous son nez. Il feint l’appréhension. « Tu m’le jettes pas à la figure lorsqu'elle perd, hein ? »

Il accroche l’approche en ombre chinoise du type de tout à l’heure du coin de l’œil. Ses lèvres se pincent. Il aurait peut-être dû endosser le rôle du grand-frère protecteur, finalement. C’est un manteau élimé qu’il ne mérite pas, mais il lui permettrait d’avoir Suarez pour lui tout seul ce soir, exclusif et difficile.

« Ah merde, » gémit-il à l’entente d’un énième assaut calibré, les yeux plissés, la bouche tordue par une grimace. Le reste de la foule s’enivre des mots. Une fille mime l’évanouissement, rattrapée par les bras prudents de sa compagne, pendant qu’un autre siffle et qu’un dernier s’égosille. La mâchoire de son favori est vissée. L’os saille comme s’il allait transpercer la peau.

C’est à son tour.

« Tout n’est pas perdu, tu vas voir. J’suis sûr qu’il a un truc. »

Pour le moment, il n’a pas grand chose, si ce n’est de l’hésitation distillée entre quelques mots plats. Mais ça viendra, c’est sûr. Acculé comme il est, il n’a rien à perdre. Plus qu’à attaquer sur le plan personnel : la famille, les échecs, les secrets. Tout est bon et tout fera l’affaire.

Deandre avale un peu d’impatience. Il veut avoir raison.

Encore.

« Peut-être. T’es le genre d’homme qu’on peut corrompre ? » C’est le type de question anodine qui génère trop de réflexion. Assentiment et contradiction bataillent dans son esprit, luttent sur sa langue. Il se dispute les attributs, se déchire sur les circonstances. Il n’y a bien que Suarez pour provoquer un tel conflit interne avec une simple boutade. Le désir de toujours lui donner la bonne réponse finira par le perdre. En attendant, il se résigne. Deandre est comme tout le monde.

Changeant.

« Ça dépend. »

La bière lui chatouille les lèvres. Celles de Suarez s’étirent. Ils boivent en même temps - s’abreuvent de leur camaraderie un peu piquante. L’inquiétude qu’il feint entraîne une imitation d’outrage. Joanna plaque des doigts délicats sur sa poitrine, bientôt la bouche en coeur. Il ne saura cependant jamais si elle veut l’arroser, parce que le type de tout à l’heure plante sa présence. Deandre reporte son attention sur le pit et laisse traîner une oreille distraite, curieux de connaître la réaction de sa voisine.

Son favori s’était enlisé, mais il parvient peu à peu à se dégager. Ses piques s’enfoncent de plus en plus profondément. Une accusation cinglante arrache à son plus grand fan de la soirée un sourire satisfait. La langue de Deandre claque contre son palais. Voilà. That’s my boy.

« Cool. » Joanna est moins joyeuse. Presque chiffonnée, vraiment - froideur lunaire aux côtés d’un espoir solaire. Le type irradie l’enthousiasme. Il n’a pas l’air bien méchant, et si Deandre le connaissait, il aurait mal pour lui. Parce que ce genre de cool détaché ne présage rien de bien engageant. Peut-être n’est il pas à son goût, ou peut-être ne veut-elle pas de ce genre de compagnie. Deandre reprend une gorgée de bière et devise sur la meilleure façon de l’arracher à son soupirant.

Pas trop vite, quand même.
La voir se débattre est plutôt marrant.

Les mots grondent de plus en plus fort, tonnerre qui précède la foudre. L’éclair s’abat à point nommé, enflamme la foule et embrase l’adversaire, qui se tend comme si elle voulait répliquer sur le champ. Deandre rit dans son gobelet et se laisse emporter par la ferveur du public, plutôt fier de son favori. La liesse déborde tellement qu’une main l’agrippe pour rester à flot. C’est Suarez qui s’accroche à son capitaine dans la tempête.

Mais l’orage n’en démord pas. Les deux MCs se toisent, les langues chargées de tout le fiel qu’ils veulent se cracher dessus. Une proposition de pause sépare les adversaires et rappelle l’existence du couvre-feu. Quelle heure est-il, au juste ? Trop tard. Mais ils savaient déjà tous en arrivant que la bataille finirait au creux de la pénombre. Et rien ne pourra jamais vraiment empêcher aux noctambules d’exister dans une telle ville. Les prédateurs vivent souvent la nuit, et c’est ce dont quoi Detroit déborde. Charognards et carnassiers errant dans les ruines, écrasant les fleurs qui poussent entre les craquelures de béton.

La foule est soudée entre les quatre murs mais elle s’éparpillera lorsque le glas aura sonné - comme une fourmilière compissée, comme les quatre membres d’un écartelé. Ce sera à qui s’enfouit le plus vite dans les ténèbres, à qui fuit le plus vite les chants de sirène.

« Tu veux aller manger, après ? »  

Surprise. Joanna a la tête penchée. C’est bizarre, comme elle peut avoir l’air si innocente, parfois, avec ses traits enfantins, presque poupins. Il hausse un sourcil et la considère en même temps que sa proposition. Ils ne se sont jamais vus en dehors de l’abattoir, n’ont jamais dévoré que les opinions de l’autre. Quelque chose lui dit que frôler l’illégalité avec elle doit être enivrant. Peut-être trop. « Pour célébrer ma victoire, bien entendu. » 

Reniflement amusé. « Et celui qui perd paie le repas de l’autre, c’est ça ? J’te préviens, j’suis fauché. Si tu gagnes, tu vas devoir prendre le truc le moins cher du menu. » Sourire de hyène mais regard calme. La proposition est acceptée avec plaisir.

« Apparemment, y’a une pizzeria dans North End qui continue d’être ouverte après le couvre-feu. »

Il lui fait un peu moins plaisir, celui-là.

« Cool. » Le ricanement qui lui échappe se répercute dans son gobelet. C’est l’heure d’abréger les souffrances de Jo. Deandre offre un rictus tendrement cruel à l’importun, crochète le coude de sa voisine. « Désolé, mec. Je crois qu’ils s’éclairent pas à la chandelle. »

Le temps qu’il comprenne est intelligemment employé à les emmener un peu plus loin, bras-dessus bras-dessous. Quelques dizaines de personnes les séparent de son désespoir.

Il défait le noeud de leurs bras. « Ben alors… » Et les dernières gouttes d’alcool lui tombent dans la gorge. « Tu veux pas visiter Cleveland ? » Les premiers mots lui tombent quant à eux dans les oreilles. Les hostilités sont relancées dans le pit sur un ton clair et incisif. La supposée reine de New York se démène pour s’asseoir sur le trône miteux de Detroit. Son opposant patiente, les paupières alourdies par toutes les pensées qu’il veut vocaliser. Il a pris une posture détendue, un pied en avant, le torse bombé et la lèvre légèrement retroussée.

Coup d’oeil éloquent à Suarez. On ne peut pas contrefaire ce genre de relaxation. Le mec a quelque chose d’explosif en tête.

La déflagration va crever tous les tympans.

« J’vais te faire payer une de ces pizzas… » Et il est de retour, le sourire moqueur mais caressant, comme une joue tendue après une claque retentissante.

Elle a mordu, les crochets profondément enfoncés dans la jugulaire. Mais le poison ne s’est pas répandu dans la veine - ou, s’il l'a fait, il n'a suffit qu'à inspirer un peu plus le fiel qui se déverse tout à coup, du miel pour Parker et du vinaigre pour Suarez, qu’il observe avec une satisfaction repue lorsqu'il n’a pas les yeux rivés sur sa future et certaine victoire. La foule s’agite, s’emballe, comme lui, comme elle qui proteste, qui fulmine déjà un peu, parce qu’elle doit bien sentir que l’exécution de ses espoirs arrive, savamment orchestrée par un boucher qui a du savoir faire.

Un cri satisfait lui échappe lorsque la battle prend fin. Il brandit un poing victorieux, le rire déjà à moitié coincé dans la gorge, la satisfaction suintant de tous les pores. Suarez grogne, et c’est peut-être comme ça qu’il la préfère, déçue et défaite, prête à protester. Parce qu’il va s’enivrer de chaque petite goutte de salive désappointée.

Le duo duel échange un regard. Suarez récrimine : la décision est minable, alors que Parker la trouve excellente, t’es qu’une mauvaise perdante et entachée d’un favoritisme qu’il fait tomber par terre d’un mouvement d’épaules nonchalant, le sourire fermement accroché aux lèvres. « Jamais d’la vie, Jo. Il était meilleur, c’est tout. Et puis elle était pas chez elle, de toute façon. C’est plus difficile de gagner lorsqu'on est pas à la maison. » Une légère indulgence pour expliquer la défaite, obombrée par son air perpétuellement goguenard. C’est une de ses émotions préférées, même s’il n’a pas l’occasion de la ressentir assez souvent ces derniers temps.

Fréquenter Suarez est peut-être cathartique.

Elle tape du poing et lui hoche la tête en rythme. Ils s’affrontent encore alors que la bataille est terminée, parce que la guerre ne sera jamais vraiment finie. Autour d’eux on échange de toute façon à l’identique : des passionnés qui discutent, des filles qui se pressent vers le grand gagnant, des liaisons éphémères provoquées par l’amour de la musique et du débat. Il se sent bien, la tête légère, dans son élément - autant qu’il peut l’être à Detroit.

« Et Cleveland, c’est de la merde ! » Le sifflement sidéré qui lui échappe est instinctif. Fort heureusement pour lui, son soupirant n’est pas là pour entendre l’attaque gratuite. Reste à savoir quel coin de la carte convient à Jo, si l’on élimine d’office la ville-forêt et son hall of fame du rock and roll.

« C’est bon, j’vais te la payer ta pizza ! » Évidemment, répondent les sourcils qu’il hausse. Elle fait tout pour paraître irritée, mais elle ne le trompe pas vraiment, pas complètement. Même lorsqu'il perd de son côté, il est quand même ravi de lui avoir tenu tête. Et il sait que le sentiment est partagé, même s’il est toujours masqué derrière des grimaces et des simagrées. « Par contre, ça en sera une bien moche et bien dégueulasse avec un max de jambon et d'ananas dessus, à ta santé ! » Deandre voudrait feindre l’indignation mais il rit malgré lui, le poignet devant la bouche pour masquer aussi cette hilarité. Il se reprend finalement, roule les yeux. « T’en sais rien, ça se trouve J’ADORE ça ! »

Pas vraiment. L’ananas ne devrait jamais entrer en contact avec la pizza, mais il fera semblant de déguster ça si elle concrétise ses menaces - il la soupçonne de trop l’apprécier pour le faire vraiment.

Suarez s’éloigne de toute façon déjà, presque absorbée par une foule qui tarde à s’éparpiller. Ses yeux se rivent sur ses épaules, son dos, tout ce qui peut être suffisamment distinctif pour qu’il ne puisse pas la perdre, accroché par la perspective du repas et guidé par un fil d’Ariane invisible.

Il ne respire vraiment que lorsqu'ils atteignent les vestiaires, décroche son blouson noir. Elle se couvre d’une veste trop grande qui lui va inexplicablement bien et qu’il étudie, les yeux plissés.

« Tu l’as volée au dernier homme que t’as tué ? »

Et elle d’être plus pratique :

« T’es venu à pied ? »

Assentiment du menton. « Ouais. Plus facile de disparaître dans la nuit qu’en voiture. Tu connais le chemin, je suppose ? »

Deandre s’habille, salue quelques habitués qui le hèlent, et sort de l’abattoir en ignorant celui qui ricane en le voyant accompagné. La nuit engloutit complètement Delray, transformant les ruines industrielles en châteaux hantés. Les gens s’éloignent chacun de leur côté, potentiels spectres des demeures maudites. L’effervescence de la battle n’est bientôt plus qu’un souvenir qui bat dans son pouls, remplacée par le calme tout relatif de Detroit vers minuit.

Suarez est là, curieusement rassurante. Il fourre ses mains dans ses poches, les mène sur un chemin qui devrait conduire à North-End. Les étoiles sont tombées dans la flaque qu’il contourne.

« Tu viens vraiment de New York ? »

Il a bien écouté, tout à l’heure, lorsque monsieur Cleveland tentait son coup. Ce ne serait pas surprenant, qu’elle vienne de là-bas, même s’il n’y a jamais mis les pieds. Les new-yorkais ont peut-être ce je-ne-sais-quoi - ou alors c’est juste Suarez en elle-même, dans sa veste trop grande, sous sa casquette NYC.

Au loin, un chuintement caractéristique, feutré et presque doux. Des pneus sur l’asphalte. Les phares brillant dans le virage sont plus violents, les deux prunelles implacables de la justice nocturne.

Voiture de flic. Deandre crochète le coude de Jo, les emmène en direction du fossé. Il doit bien y avoir un coin dans lequel se cacher - qu’il s’agisse de la végétation épaisse ou de la ruine de baraque qui s’effondre au milieu de son jardin secret, à quelques mètres de là.

Un flottement - comme les étoiles dans la flaque, sauf qu’elles sont aspirées par un trou noir, la prunelle indélébile de Jo. Elle le regarde, une réponse manifestement dans les airs, sur le bout de la langue. Les constellations sont importantes, en Amérique. On vit après tout sous cinquante astres bien alignés, cousus par le fil ténu de l’appartenance. Alors, en orbite autour de New York ou pas ? Quel coin du cosmos pour cette nébuleuse ?

L’astéroïde Pickman menace de rentrer dans la réponse. Deandre sent plus qu’il ne constate la menace, harponne Suarez dans une mer de végétation. Elle suit le rythme avec la légèreté d’une partenaire de danse, malléable et alerte, avant d’imposer le sien. « Là. » Parker lui prête une confiance aveugle lorsqu'il fuse à sa suite en direction du taudis croulant. C’est instinctif, cette sensation que Joanna ne peut pas se tromper - en tout cas pas lorsqu'il s’agit de ce genre de choses.

La baraque tient encore debout, mais la nature l’engloutira sûrement bientôt. Ça commence par de la mousse et ça finit par un arbre planté dans le salon, qui transperce le toit et pourfend les souvenirs d’enfance.

En attendant c’est juste vermoulu, poisseux, poussiéreux. Joanna pousse la porte moustiquaire et Deandre se faufile à sa suite, ombre disproportionnée. Il est assailli par des réminiscences d’été qui ne lui appartiennent pas - des soirées violacées bercées par une époque meilleure, au cours desquelles on couve un verre de grenadine ou de limonade avec les restes fondants d’un glaçon. Citron sucré sur le palais, menace hématophage furieusement repoussée, hécatombe de papillons écrasés par leurs assauts lumineux.

Il n’y a plus rien de tout ça. Les moustiques vrombissent à l’intérieur, attirés par l’humidité ambiante. La maison est en pétard, échevelée. On a tiré les fils des murs pour récupérer tout le plomb. Au dehors, c’est la symphonie chuchotée des pneus qui glissent, l’accord silencieux des phares qui s’immiscent dans chaque recoin.

« … Je viens du Bronx, si tu veux tout savoir. »

Suarez est une ombre chinoise.

Deandre hausse les sourcils, appuie la réponse d’un menton pensif. Pourquoi pas.

Ses yeux se faufilent dans les fentes pour mieux capturer le prédateur en fuite. Les flics devaient se douter qu’il y avait battle ce soir, s’ils rôdent à cette heure précise dans le quartier. Les rues de Delray vont bientôt être battues par des cochons anthropophages, le genre qu’il ne peut pas tranquillement vider en boucherie.

« Voilà qui explique des choses. »

Petite lueur sardonique sur la canine et la pupille. Il n’a rien contre le Bronx, en soi, mais c’est facile et plaisant de la taquiner, comme toujours. Et puis, ça lui va bien - Suarez dans son Bronx, avec toute la réputation qui va avec. Ça explique un petit peu le pourquoi du Jo de Joanna.

« Et j’crois qu’un des appartements dans lequel j’ai habité était à peu près » - arc de la main - « ... aussi crados que celui-ci. » Elle serait presque bizarre, cette sensation d’avoir quelque chose en commun. Lui aussi a connu les taudis, lorsqu’il était plus jeune. Les boîtes à sardine lorsqu'il évidait les poissons près des docks, mains fatiguées, dos tordu, fumet permanent. C’était le prix à payer, lui avait dit son père, s’il voulait faire les choses correctement, des années de misère pour plus tard goûter à un peu plus que la poussière. L’insouciance lui manquait, à l’époque. Mais il avait Tianna pour partager la nécessité d’être raisonnable, de s’en sortir.

Ils n’ont pas vraiment réussi, finalement.

« Pourquoi t'es partie ? Tu cherchais quelque chose d'encore plus crade ? »

Ça aussi, c’est curieusement commun. Ils ont tous les deux quitté leur berceau crasseux pour mettre un pied dans une tombe fangeuse.

Deandre fait quelques pas dans la pièce, mains dans les poches. Sa voix est enrobée d’un sarcasme sucré - les restes de limonade fantasmée - parce qu’il imagine trop bien le ridicule de la situation. « On emménage quand tu veux, si ça te manque. J’suis sûr que tu ferais une excellente coloc… »

Il tripote la poignée de porte. La nature a retrouvé son calme.

La maison l’était jusque là, mais elle profite du moment pour montrer les crocs. L’étage s’ébranle, le plafond empoussiéré frissonne. Quelque chose de lourd vient de tomber par terre, qu’il s’agisse d’un animal, d’un squatteur, d’un fantôme - ou même d’une goule, puisque à Detroit tout est possible. Dans tous les cas, ignorance is bliss. Deandre ouvre la porte moustiquaire, ceint d’un halo des parasites susnommés.

« Faut qu’on s’casse, à moins qu’tu veuilles lui dire bonne nuit. »

Il n’attend pas vraiment son assentiment, rejoint les herbes folles du jardin. La route ne lui donne plus vraiment envie, et il patiente quelques secondes, en quête d’une idée. Non loin de là, la rivière chante. Pas de sirène dedans, mais la promesse de ne pas être dérangés par des flics trop diligents. Un sourcil interrogateur joint le doigt qu’il pointe dans sa direction.

« On passe par là ? »

Elle serait presque romantique, si les cadavres en plastique n’ornaient pas sa chevelure ondulante. La rivière emporte joyeusement les déchets dans son sillage, affleurée par des orties et des trèfles. Les narcisses ne poussent pas sur ce coin du globe.

Deandre a remis ses mains dans ses poches, son nez dans son col. Son oeil coule sur Suarez.

« Si son s’perd, j’te tiens pour responsable et tu prends le premier tour de garde. »

Plus on s’enfonce dans la nature et plus la nuit s’épaissit, comme si on en touchait le fond en retournant à la vie sauvage. La rivière devient un lacet miroitant mais sombre, sournois comme la rive glissante. Les yeux de Deandre affleurent la surface, cherchent les débris de Lune fichés dans les remous. Il s’empare finalement de son téléphone, prêt à river un faisceau artificiel sur son chemin. Il n’est pas question de tomber sur le cul et de se casser la hanche - non seulement il serait coincé là pour le restant de la nuit, mais il ne survivrait pas aux ricanements inlassables de Suarez.

« Oh, pitié. »

Leurs prunelles se crochètent. Ça se frotte comme deux silex qui cherchent à gagner la guerre du feu.

« Tu devrais profiter de notre petite ballade romantique avant de penser au camping. On vit le white family dream là. » Il aimerait bien soulever la remarque comme si elle ne pesait rien, comme d’habitude - mais il y a une pause pensive, parce qu’il reste accroché à un mot, un qualificatif. Joanna est à moitié dévorée par la nuit, mais il l’observe avec un semblant de discrétion, les prunelles glissées au coin des sclérotiques.

Il rumine.

Romantique.

Il n’y avait même pas songé.
Parce que ce n’est pas le genre de Jo. Difficile de l’imaginer illuminée par un repas aux chandelles, ou bercée par une sérénade sous son balcon. C’est peut-être parce qu’il a du mal à l’imaginer comme ça qu’il l’a jetée entre les griffes de monsieur Cleveland, curieux de la découvrir sous un nouveau jour.

Mais elle a rejeté son admirateur avec une froideur implacable.
De toute façon, Suarez n’est pas intéressée par lui comme ça. Elle est trop quelque chose. Peut-être trop bien. Ou alors c’est lui qui est trop. Trop déterminé à ne rien voir parce qu’il se complaît dans l’aveuglement.

Il fuit un peu l'affection, depuis quelques temps, depuis ce moment. C'est comme s'il s'attendait à ce qu'elle se mue en une compassion qui lui fait horreur, qu'il ne pense pas mériter. Les moments de tendresse qu'il glane sont volés, empruntés à l'aveuglette, des élans instinctifs qu'il n'a pas toujours la force de repousser.

A la fin c’est une paume qu’il tend, blagueuse mais pourtant inquisitive, comme s’il cherchait à toucher la vérité. « Je savais pas qu’on vivait une romance. Tu veux qu’on s’prenne la main ? »

Un bourdonnement incessant tourbillonne autour de son oreille gauche. Ce ne sont pas ses pensées, mais bien un vampire miniature. Deandre fait un pas sur le côté, pousse un reniflement agacé. « C’est surtout les moustiques qui sont en train de réaliser leurs fantasmes, là. » La main qu’il tendait fend l’air à deux centimètres du nez de Suarez, faussement violente. « Y en a un gros juste là d’ailleurs… » Et il sourit, amusé mais dissimulateur, comme pour la dissuader de répondre à sa première question.

« Ensuite il faudra aller faire un tour à la montagne pour les vacances, et avoir un Golden Retriever nommé Fritz. » Le rire qu’elle lui arrache glousse comme la rivière ; facile, continu, toujours dans le même sens. Au loin, la civilisation clignote, l’oeil jaunâtre et fatigué d’un lampadaire. Sur l’autre rive une ruine industrielle s’effrite, tours de béton taggées et côtes de métal roussies.

« Eh mais, toi, d’ailleurs… » Oui, lui d’ailleurs... « t’es pas de Détroit non plus. » L’oeil qu’il jette sur le doigt accusateur est presque condescendant. « Encore heureux. »

« Hmm, alors : d’où tu viens, et pourquoi t’es parti ? » Elle a le sourire aux lèvres, Suarez, innocente comme un enfant qui ne sait pas qu’il fait souffrir en arrachant les ailes du papillon. Deandre panique comme le lépidoptère privé de son moyen de locomotion, abat sur sa figure un masque neutre pour cacher l’affolement intérieur. C’est la question qu’il redoute, parce qu’il y a toujours cette tentation de vomir la vérité - plus que la vérité, toute la culpabilité qui va avec, son coeur sanguinolent jeté aux pieds de quelqu’un.

Elle n’a pas répondu lorsqu'il lui a posé la même question, tout à l’heure.
Il exagère son accent.

« J’viens d’un coin où on aime manger des crabes, hon. »

Caricatural et grossier, mais pas si loin de la vérité. Sa mère finit parfois ses phrases comme ça, par réflexe. Elle coupe le honey en deux, du Baltimore collant plein les dents. Lui n’a jamais attrapé l’habitude, même si des honey entiers lui échappent de temps à autre, parfois ironiques, secrètement tendres.

La rivière se jette sur la droite, une route coupe l’horizon. Ils sont arrivés dans un coin de North End on ne sait trop comment, immédiatement reconnaissable lorsqu'on foule assez souvent le quartier. C’est ce mélange de vide et de gravats rouges - peut-être aussi le nombre de fenêtres allumées alors que le couvre-feu est bien entamé. On aime pas les ordres, dans ce quartier. Surtout lorsqu'ils viennent d’un texan.

Ses pas le guident instinctivement dans une ruelle remplie de néons. Le bâtiment devant lequel il s’arrête est situé dans un renfoncement. Les portes sont closes, les volets fermés.

Mais de la lumière filtre entre les stores.

Du DINER annoncé en rouge sur la devanture il ne reste plus que le clignotement fatigué d’un DIE prometteur. Deandre ne relève pas l’évidence funeste, cherche des yeux la porte de secours. Il n’est pas question de passer par devant. Si son instinct est bon le derrière de l’établissement est ouvert, comme celui d'une pute la nuit.

« Ça t’va, ça ? »

Son estomac grogne au même moment, comme pour la convaincre d’accepter.