experiment on me. (mj)

Y’a plus rien qui tourne rond. T’as buté quelqu’un, t’es devenu pote avec ton complice, tu vas plus aux réunions qui conditionnent ta liberté, tu remets en question le taf que te donnent les Juggalos, tu parles plus à ta soeur. C’est quoi c’bordel? Comment t’as pu laisser les choses se dégrader à ce point? Tu savais qu’t’étais pas super doué pour gérer ta vie, mais de là à en arriver là… Wow, tu bats des records Ares, bravo. En réalité, c’est surtout la situation avec Athéna qui te fait chier. Le pire, c’est qu’tu peux en parler à personne. Parfois, ça fait du bien d’parler. Tu le sais. Mais là… Comment tu pourrais avouer un truc pareil? Alors en fait, je couchais avec ma soeur, et j’ai décidé d’arrêter, du coup elle a pété un câble, on s’est battu indirectement sur Instagram, puis en vrai aussi, et depuis on arrive pas à améliorer les choses parce qu’on est tous les deux trop têtus et rancuniers et blessés pour réussir à discuter sans se bouffer. Ouais non, c’est pas possible. Sauf que putain, t’as mal au coeur. Et il t’a fallut quelques heures pour comprendre le sentiment. Ça t’est jamais arrivé ça, à toi. Cette pression sur la cage thoracique, l’impression de pas pouvoir respirer correctement, de pas savoir avaler ta salive sans qu’ça te torde la gorge. T’as du taper des symptômes sur Google — tu t’disais que peut-être c’était un effet secondaire lié à un coup que t’aurais pris pendant une bagarre, un truc du genre. Mais non, en fait. Apparemment, c’est bien plus grave. Apparemment, c’est… un coeur brisé? Pardon? T’as pas le coeur brisé, toi. C’est nul, ça. C’est un sentiment horrible, en tout cas. Et tu préfères mille fois avoir les os brisés que c’foutu muscle qui est censé te pomper le sang. C’est pour ça qu’t’as envoyé un message à MJ. Elle te hait. À chaque fois que tu l’as croisée jusqu’à présent, elle s’est fait un plaisir de te foutre sur la gueule. Alors ça semble être une offre raisonnable. Donnant-donnant. Tu veux avoir mal et elle veut t’éclater la gueule. Tout le monde est content. Et faut croire, parce qu’elle accepte directement, sans même poser de questions.

Alors tu lui donnes rendez-vous à Delray, sur un terrain vague, non loin d’un skate park. Là où le temps semble filer différemment. Il est 21h50 et il fait déjà nuit noir — ça rend l’endroit un peu plus glauque, à peine éclairé par les quelques réverbères qui bordent la route. Et tu l’attends. Comme tu lui as annoncé, t’as rien pris avec toi. Pas d’armes, quelles qu’elles soient. Pas de poing américain, pas de couteau, pas de flingue. Rien. Et tu comptes pas te défendre ce soir. Elle est là pour lâcher ses nerfs, et toi, t’es là pour oublier ton mal de coeur. Parce que la douleur physique est plus saine que la douleur psychique. Voir le sang couler et entendre les os craquer, c’est du concret. Ton coeur brisé? Une débilité que tu comptes bien oublier.


@mj velasco

Faut être un peu taré pour d’demander d’se faire casser la gueule. Ouais. Tu l’as jamais nié. T’es un putain d’demeuré. Mais t’es un demeuré qui encaisse bien les coups et qui supporte bien la douleur. La douleur physique. Bien mieux qu’la douleur de merde qui t’serre le coeur. Tu préfères rentrer la gueule en sang — et p’têtre qu’Athéna l’verra, p’têtre qu’elle voudra t’soigner et qu’tu refuseras. Parce qu’visiblement t’es même plus le seul à qui elle ravale la façade. Alors t’iras pisser le sang sur le parquet en solitaire, dans ta piaule. Qu’est-ce qu’elle en a à foutre, t’façon?

T’attends ton bourreau du soir avec une certaine impatience. Mains dans les poches, tapi dans le noir histoire de pas attirer l’attention, au cas où y’aurait des flics en patrouille. P’têtre que tu pourrais t’en tirer facilement vu qu’ils profitent de l’aide des Juggalos, mais tu préfères pas tenter le diable.

Et elle finit par arriver. Crissement de pneus, dérapage digne d’un film d’action. Phares qui t’éblouissent presque. Confrontation de regards, tu l’aperçois vaguement, les mains sur le volant. Et puis elle sort de sa caisse, batte à la main. Et toi, par réflexe, tu sors tes mains de tes poches. Prêt au combat. Sauf que le combat, il va être à sens unique. Tu lui as dit qu’c’était pas un piège, tu lui as dit qu’t’avais rien pris pour te défendre. Au mieux, t’as tes poings. C’est tout.

La lionne s’avance, le pas rapide. Et le premier coup tombe. Tête qui vacille, cerveau qui cogne contre ton crâne sous la violence du bois qui l’a heurté. Y’a tout qui devient noir soudainement, t’es un peu déphasé, tu sens même pas vraiment les coups qui suivent — ils sont bien moins puissants que le premier, alors ça paraîtrait presque ridicule. Coup d’pied qui s’enfonce dans ton estomac, qui t’fait reculer. Tu reprends tout doucement tes esprits. Juste assez pour pouvoir percuter c’qu’elle fait. Elle se déchaîne. Et toi, t’en es ravi. C’est presque excitant, c’te flot de douleur qui t’parcourt l’entièreté du corps. C’comme si t’étais en transe, chaque coup qui semble frapper encore plus juste que le précédent. Ton cerveau réagit pas, pourtant, ton corps garde ses réflexes. Tu tousses, tu craches par terre, tu titubes et un coup supplémentaire te fait durement heurter le sol.

Elle hurle, tu l’entends même avec le bourdonnement qui feutre tes oreilles, avant d’se foutre à quatre pattes au-dessus de toi. Position de force, elle en profite pour te défigurer. Et toi, t’arrives même pas vraiment à assimiler la douleur — tout c’que tu sens c’est qu’t’as plus vraiment mal au coeur. T’as mal absolument partout — sauf là. Et c’était bien l’but.

Et finalement, elle manque un coup. Elle l’a fait exprès? Elle manque jamais, MJ. Encore moins face à toi. Elle est drivée par cette haine qu’tu représentes à ses yeux. C’est une bonne motivation pour éviter l’échec. Et tu sens son poids quitter ton corps, le calme qui revient un peu trop vite. Tu tournes la tête sur le côté, la joue contre la terre. Tu craches tes poumons, t’évacues le sang qui t’fait t’étouffer. Et y’a l’adrénaline qui redescend un peu, tu commences à ressentir la douleur d’abord sur ton visage que tu devines bien amoché.

"Lève-toi, j’en ai pas terminé." Yeux fermés, tu reprends ta respiration, avachi sur le dos. T’as d’la terre qui te colle à la peau, mélangée au sang, tu le sens, c’est franchement pas agréable. "LÈVE-TOI !" Coup de pied dans les côtes, ton corps réagit tout seul en basculant sur le côté pas touché et tu tousses encore un peu. "LEVÁNTATE COÑO !" Tes oreilles qui se débouchent, tu l’entends pleine de rage. Et t’étais là pour ça aussi, toi. T’as pas changé d’avis. C’juste qu’faut que t’arrives à reconnecter ton cerveau et ton corps. Et ça prend quelques secondes. Mais finalement, tes poings prennent appui sur le sol et tu te relèves. Tu mets un p’tit moment, les mouvements sont loins d’être faciles, mais tu finis par t’tenir sur tes deux jambes. T’as pas l’air malin là, avec ta gueule en sang et ton dos un peu recroquevillé — c’est l’plus droit que tu puisses te tenir pour l’instant, impossible de te redresser davantage. Et finalement, tu relèves tes yeux clairs pour les planter dans les siens, noirs. "Vas-y." Voix rauque qui a du mal à sortir au début. Mais t’as vu la batte qu’elle tient encore fermement en main. "Vas-y. Aller." Qu’tu répètes plus clairement cette fois, l’assurance qui refait surface. Pourquoi tu choisis toujours d’aller au conflit quand la manie te frappe? Tu l’sais qu’dans ces moments, t’es pas vraiment toi-même. Tu l’sais que, dans ces moments, tu t’crois putain d’invincible. Mais tu l’es pas, Ares. Tu restes qu’un pauvre débile qui a la fâcheuse manie d’tout faire foirer. "Qu’est-ce que t’attends, MJ?" Première fois qu’tu prononces son nom à voix haute. La dernière fois qu’vous vous êtes croisés, tu connaissais pas encore son prénom. "C’tout c’que t’as? Frappe-moi, MJ. Frappe-moi. J’suis qu’un putain de Nazi qui t’a trahie, tu t’souviens? Alors qu’est-ce que t’attends putain?! Frappe-moi!" Qu’tu dis, en écartant les bras comme une offrande. Vas-y MJ, t’arrêtes pas sur une aussi bonne lancée.

Te relever est un putain de challenge. T’as l’impression qu’on t’a brisé les os. Qu’elle t’a brisé les os. Tu lui en veux pas, non. Pourquoi tu lui en voudrais? C’est toi qui l’a demandé. Sauf qu’il fallait bien qu’au bout d’un moment, l’adrénaline s’évapore. Que la douleur se réveille.

Pourtant, t’en réclames encore. C’est p’têtre les tendances suicidaires qui reviennent. Dix ans après. Ou p’têtre qu’elles t’ont jamais quitté, depuis tes quinze ans, en fait. P’têtre que c’est pour ça qu’tu cherches autant la bagarre. Qu’tu fourres toujours dans des tas d’emmerdes. P’têtre que, le jour où ça tournera vraiment mal, tu diras ‘merci’. Athéna sera tranquille. Plus d’sang d’encre à se faire à se demander si tu vas rentrer à la maison ; et si tu rentres, dans quel état. Plus de crises à gérer. Plus d’humeurs changeantes à subir.

Alors MJ, tu la provoques. Parce que tu vois, à ses yeux noirs, qu’elle n’est pas encore à bout. Qu’elle n’a pas atteint ses limites. Tu sais taper là où ça fait mal et tu t’en sers, ce soir. Pour l’enrager encore plus. Et ça finit par fonctionner. "CÀLLATE !" Sa batte bien aimée qui valse encore une fois, dans ton ventre. Ça a le don d’te faire te plier en deux. Souffle coupé, une envie d’vomir tes tripes qui monte. Ça a bien touché l’estomac, ça c’est sûr. Mais encore une fois, elle plonge sur toi pour te redresser, agrippée à tes épaules. T’as à peine le temps de voir ses joues mouillés qu’elle t’assène encore d’un crochet dans le visage. Tu la sens, ton arcade qui se pète sous ses phalanges. Et l’pire? C’est qu’ça fait toujours autant d’bien. Ça a toujours c’même goût salvateur. L’impression d’exorciser tes démons. D’extérioriser ta peine. Ta rage. Ton malheur.

Et t’es poussé en arrière, tu titubes sur des appuis tremblants, sa rage qui retentit dans tes tympans. Elle hurle, et toi, t’aimerais bien pouvoir le faire. P’têtre que c’est un moyen plus sain d’faire sortir la colère. Sauf qu’tu reviens vers elle. Souffle court, parce que ça commence à t’coûter de tenir sur tes deux jambes. Ta vue est trouble, le goût amer du fer te titille le palais. L’une de tes mains s’agrippe à son épaule — première fois qu’tu la touches dans tout ça — et ses doigts à elle viennent serrer ton t-shirt. "POURQUOI TU FAIS ÇA ?" Toujours en hurlant, toujours en t’repoussant. Et cette fois ci, elle prend soin de mettre de la distance entre vous. Elle s’éloigne, laisse tomber son arme. Se tire les cheveux, reprend son souffle. Essuie ses larmes. Et toi, tu t’approches. Elle lève un bras vers toi et proteste. "Para ! C'est terminé, stop." Mais tu fais encore un pas. T’as rien dit d’autre toi, t’as rien réclamé de plus. C’est elle qui s’jette à nouveau sur toi, s’agrippe à nouveau au tissu de ton haut. "J’vais te tuer si on continue, stop !" C’est presque un supplice et elle finit par te relâcher. L’adrénaline est complètement redescendue. La douleur est fulgurante. Tu commences à avoir les oreilles qui sifflent. Sûrement l’premier coup que t’as reçu à la tête, celui qui t’a sonné pendant quelques secondes.

Mais tu t’approches à nouveau d’elle. T’anéantis la distance en quelques pas boiteux. Tu mets tes mains sur ses épaules. Et tu la tires vers toi. Contre toi. Tes bras passent autour de son corps pour l’encercler. La piéger, dans un sens. Parce que c’est probablement le dernier type de contact qu’elle voudrait avoir avec toi. Mais tu serres, pour qu’elle puisse pas s’en défaire même en essayant de toutes ses forces. Le peu de forces qu’il lui reste, du moins. Et tu la serres contre toi. Tu la serres fort contre toi. Comme si… comme si ça pouvait recoller les morceaux brisés. Parce que, c'était pas pour qu'elle te frappe encore que tu te rapprochais. C'parce que t'as vu. T'as capté qu'elle pleurait. Et c'est p'têtre ça, au final, qui t'a le plus esquinté. Et tu chuchotes près de son oreille, la voix éraillée. "Merci." C’est discret, on sent qu’ça vient du plus profond d’toi, que c’est sincère. Merci d’m’avoir cassé la gueule. Merci d’avoir accepté. Merci… d’avoir été là. Parce que parfois, on a juste besoin d’ça. Quelqu’un qui réponde à l’appel. Quelqu’un qui soit là.

Malgré ses protestations et ses menaces, tu réduis la distance qui vous sépare. Non, t’es pas suicidaire. Mais t’as vu ses larmes. T’as vu sa détresse. Elle a fait écho à la tienne. Pourquoi t’as toujours c’t’impression de miroir quand t’es face à elle? Pourquoi un instant tu la détestes, et l’moment d’après tu t’dis qu’en fait, elle est plutôt cool? Tu commences à comprendre, pourquoi. Parce que tu reproduis le même schéma. Le même qu’avec toi. Un jour tu t’détestes, le lendemain tu t’prends pour le roi du monde. Et même si t’as la gueule en sang, t’as c’te putain de compassion qui prend le contrôle. Qui t’fait la prendre dans tes bras. Malgré tous vos différends, tu la serres contre toi. Elle a beau hurler et rugir à l’image d’une lionne enragée, tu la serres encore plus fort. Ses bras qui font barrière entre vos corps meurtris, ses poings qui tapent le haut de ton torse — et ça continue encore un peu, mais tu n’cèdes pas. Parce qu’elle en a besoin. Tu l’sais — parce que toi aussi, t’en as besoin. Et au final, tu commences à comprendre qu’toi et elle, vous êtes pareils. Et finalement, elle baisse les armes. Abandonne. Mains à plat contre tes pectoraux, mains qui t’acceptent. Pourtant, elle t’demande encore de la lâcher. Et toi, tu la remercies. Et tu sens ton t-shirt s’humidifier, et… tu sens ses bras s’enrouler autour de toi pour venir te rendre ton étreinte. Elle t’serre probablement de toutes ses forces, toutes les forces qu’il lui reste. Et vous restez comme ça pendant plusieurs secondes silencieuses, presque solennelles. Le calme après la tempête. Ton sang qui tâche ses vêtements, qui tâche sa peau.

Et l’énergie qui te manque. Ton visage qui te brûle, ton ventre qui te lance. Contre-coup des blessures qui apparaît, douleur violente qui s’empare de la totalité de ton corps. Et le choc qui t’fait tourner de l’oeil après la descente, après la disparition de l’adrénaline qui agissait jusqu’à présent comme un analgésique. Et t’as l’impression qu’tu vas t’évanouir. T’as l’habitude de te battre, mais en général, c’est l’autre qui finit dans un état pire que toi. On te fout une droite, t’en remets trois. Pas l’habitude de t’faire tabasser aussi violemment sans répliquer ne serait-ce qu’une seule fois — ni même pour simplement te défendre, te protéger. Et y’a ton corps qui lâche. "Ares ?" Tu fermes fort les yeux pour essayer de reconnecter à la réalité, mais c’est compliqué. Les chemins se font pas dans ton cerveau, t’as la vue qui se brouille, les oreilles qui sifflent. Tu vacilles à peine que le bras de MJ te rattrape et te soutient. "Vale, suis-moi." Et tu t’fais pas prier, tu te laisses guider. Chaque pas fait un peu plus mal et t’es bien content quand elle t’fait t’asseoir dans le siège passager de sa caisse. Tu laisses ta tête retomber contre la fenêtre et le froid te fait du bien. Ça t’fait redescendre un peu, ça t’fait revenir à toi. La douleur est toujours là mais au moins t’as plus l’impression qu’tu vas perdre conscience.

Tu la sens bouger côté conducteur et elle te donne un bout de tissu — un t-shirt? Tu sais pas trop, c’est en boule ; tu te contentes de le prendre, regard un peu interrogateur. "Tiens, essuie-toi." En temps normal, t’aurais sûrement refusé, j’ai pas b’soin d’toi moi, fous-moi la paix, j’sais prendre soin d’moi tout seul comme un grand. Mais là, tu vas clairement pas faire le fier. T’es pas en position pour et puis, t’en as pas envie t’façon. Alors t’attrapes le tissu que tu commences à passer sur ton visage — tu frottes pas, t’éponges seulement pour éviter les frictions désagréables. Le moteur qui gronde, la voiture qui tremble. "Dis-moi où tu vis, j'te ramène." Et tu lâches un petit rire amer, coupé par une toux indésirable, le goût de fer incrusté dans la bouche. L’idée de retrouver ta soeur ne t’enchante pas le moins du monde. Pas ce soir. "J’rentrerai pas chez moi ce soir, mais c’est gentil. T’as qu’à m’déposer à Krainz, j’trouverai un endroit où squatter pour la nuit." P’têtre que t’iras au Bloc boire quelques coups, histoire de t’mettre minable jusqu’au bout. Tu trouveras un moyen d’faire passer le temps, d’repousser l’échéance — parce que rentrer, faudra bien que tu le fasses tôt ou tard. Mais pour l’instant, t’as qu’une seule putain d’envie — c’est d’éviter l’appartement.

"T’as l’droit d’me détester t’sais. J’te comprends. J’me déteste souvent aussi." Qu’tu balances finalement, sans précédent, presque fatalement, après un petit moment de silence, dans un vague haussement d’épaules. Le tissu que tu salis en essuyant tes plaies, les yeux fermés, long soupire fatigué. Depuis l’adolescence, t’as c’sentiment qui revient souvent en force. C’te même foutue haine qui t’a poussé à te tailler les veines. Et t’as encore ces moments d’faiblesse où tu t’demandes pourquoi Athéna t’a trouvé à temps, y’a d’ça dix ans.

Non, ce soir, c’est hors de question qu’tu retournes à l’appart. Tu l’as fui pour v’nir ici, c’est pas pour t’rejeter dans la gueule du loup une heure après — et encore moins dans cet état. Tu croiseras sûrement pas Athéna vu qu’vous vous évitez comme la peste, mais sait-on jamais. Pas envie d’faire face aux questions, à la fausse inquiétude, pas envie d’lui faire face tout court. "Oh vraiment, et y a quoi chez toi ?" "Ma soeur." qu’tu réponds presqu’instantanément, sans trop de réflexion. Pas qu’tu donneras plus de détails mais elle t’a posé une question et t’as pas forcément la présence d’esprit d’esquiver ou de mentir en ce moment. Tu lui dis d’te déposer à Krainz, sans surprise vu ta couleur de peau. Tu trouveras un endroit où terminer la nuit, tu t’fais pas trop de soucis à ce propos. Haine de soi avouée à demi-mots, elle acquiesce et tu ne relèves pas. Pas besoin. Pour une fois qu’vous êtes d’accord. Quoique — elle a été d’accord pour te casser la gueule. Wow, deux fois d’accord d’affilé. Ça relèverait presque du miracle.

Tu te laisses conduire, tu somnoles peut-être un peu et tu fronces les sourcils au bout de quelques instants, quand tu t’rends compte que vous n’allez clairement pas à Krainz Woods. "Tu peux pas juste passer ta nuit à squatter, ok ? T'es vraiment dans un sale état. Donc j'te ramène chez moi, on va essayer d'arranger ça et tu te reposera." T’es surpris de ses mots. C’est pas trop ce à quoi tu t’attendais. Aller chez elle? Pourquoi elle t’emmènerait chez elle si elle te déteste autant que c’qu’elle dit? "T’es pas obligée, MJ. Vraiment pas." Faut pas qu’elle fasse ça par culpabilité de t’voir dans un tel état, ou par charité. Mais faut croire qu’c’est déjà trop tard parce que quelques secondes après ta phrase, elle prend un virage et arrête la voiture quelques mètres plus loin. "Écoute t'as assuré mes arrières dans ce bordel, et tu m'as pas laissé tomber. C'est mon tour. Après ça on sera quitte." Okay, soit. Ça pourrait être logique. Mais tu tiens quand même à préciser un truc. "J’t’ai pas laissée tomber parce que j’en avais pas envie. Tu m’dois rien." C’est pas par obligation morale ou quoi que ce soit d’autre que t’as assuré ses arrières. Tu l’as fait de ton plein gré, et t’avais pas en tête l’idée d’une quelconque dette. Tu pensais ne jamais la revoir, pour être honnête. Mais MJ semble aussi têtue que toi — tiens, un autre point commun, la liste ne fait que s’allonger — alors tu ne répliques pas davantage. Vaut mieux pas lui tenir tête, tu l’as bien compris à force.

Avec son aide, vous grimpez les marches jusqu’à la porte de son appartement et à peine à l’intérieur, t’entends une voix qui s’élève. Ah, elle ne vit pas seule? T’aurais cru, pourtant. Tu l’imaginais entièrement indépendante, même au quotidien. "PAS MAINTENANT !" Autoritaire, elle te traine jusque la salle de bain et referme la porte derrière vous.

Toi, tu vas t’asseoir sur la cuvette refermée des toilettes. Habitude que t’as pris ces dernières années avec Athéna, à chaque fois que tu revenais d’un combat. Et MJ, elle t’donne c’sentiment étrange de… sécurité. Comme Athé, dans un sens. Mais différemment. MJ, elle est robuste, elle est costaud, comme un bouclier. Athé, elle t’donne les soins post-guerre, l’attention et la tendresse nécessaires pour apaiser la bête. "C’était ta coloc’ ?" qu’tu demandes innocemment, juste par curiosité. "J’te voyais plutôt loup solitaire en vrai." qu’tu dis en haussant un peu les épaules. Et puis, tu retires ton t-shirt qui te colle à la peau, le sang qui a séché contre tes plaies t’extirpe un petit gémissement plaintif d’inconfort. T’as aucune arrières-pensées — si ce n’est que d’te faire soigner. Elle a dit qu’elle allait essayer d’arranger ça, nan? "Tu sais faire les points de suture? S’tu sais pas faire j'peux t’apprendre. Suffit juste que t’aies une aiguille et du fil. Même des trucs de couture, ça passe, t’inquiète. J’voudrais pas m’vider de mon sang sur ton canapé." Ou sur son tapis. Ou sur son sol. Ou dans sa caisse. Tu sais pas trop. Peu importe où elle t’fera dormir, quoi. Tant qu’tu rentres pas chez toi, au final… ça t’va très bien comme ça.

Tu veux pas rentrer chez toi parce qu’il y a ta soeur là-bas. Tu préfères passer la nuit dehors — pas envie de la croiser dans cet état, pas envie de devoir donner des explications, pas envie de lui parler, pas envie de la voir tout court. Ouais, tu préfères mille fois passer ta nuit à traîner dans Krainz que rentrer chez toi ce soir. "Ouais je vois, moi aussi j'ai un frère casse-couille." Tu sais pas si tu qualifierais Athéna de 'casse-couilles’, mais en tout cas, elle est têtue. Égoïste. Elle sait faire mal, elle sait où piquer pour blesser. Et elle ne mange pas ses mots. Et toi, tu sais pas te battre comme elle. Les mots, c’est pas ton fort. Loin de là. Toi, c’est avec tes poings que tu te bats, pas autrement. Les joutes verbales, toi, tu sais pas les gérer. C’pour ça qu’t’as cherché la violence physique. Y’a qu’ça que tu connais. Y’a qu’ça que tu comprends.

Arrivés chez MJ — t’as pas demandé ça toi, c’est de sa propre volonté, tu lui avais dit de te laisser à Krainz, t’aurais pu te débrouiller sans elle, t’es pas sa responsabilité. Elle t’dit qu’vous serez quittes mais toi, tu la considérais pas comme redevable. Elle s’fout la pression toute seule là où y’en a pas — toi tu l’as aidée parce que t’en avais envie sur le moment, t’as pas vraiment réfléchi au pourquoi du comment. Tu réfléchis jamais vraiment, Ares. T’agis sous les envies, sous l’impulsivité, tu cherches pas forcément à comprendre et tu t’poses jamais de questions au préalable.
Elle t’entraîne rapidement jusqu’à la salle de bain, mais pas assez rapidement pour que tu ne remarques pas la présence d’autres personnes et les voix qui s’élèvent sur votre passage. Tu la questionnes sur l’identité de ces personnes en te laissant lourdement retomber sur la cuvette des chiottes, prêt à te faire rafistoler. Comme d’hab. Ça t’étonne qu’elle ne vive pas seule, tu l’imaginais pas franchement entourée au quotidien de plusieurs personnes. Après tout, tu ne la connais pas — tu t’étais vaguement fait une idée sur des intuitions infondées.
Tu retires ton t-shirt pendant qu’elle fouille dans les placards et elle ne te répond pas — pas tout de suite, du moins. Pas jusqu’à ce qu’elle se retourne vers toi, trousse de secours dans la main. Elle se met à genoux et tu baisses les yeux sur elle. "On est quatre à vivre ici." Ah, elle te répond enfin. Quatre? "Ça doit pas toujours être facile." Déjà à deux, avec ta soeur, c’est parfois compliqué — alors que vous avez toujours vécu ensemble. Alors vivre à quatre… ça te paraît chaotique. Elle passe un coton imbibé de désinfectant sur tes plaies du visage et tu fronces un peu les sourcils — ça te fait pas mal, il en faut plus pour te faire tiquer, mais disons qu’t’as pas l’habitude d’aussi peu de tendresse. Athéna, elle fait toujours ça avec douceur. MJ, c’pas son cas. "On était dans la même famille d’accueil." Famille d’accueil? Tu reposes les yeux sur elle, regards qui se croisent et elle détourne vite la tête. Alors tu ne dis rien — parce que même toi, parfois, tu sais qu’il vaut mieux la fermer que chercher. Si elle veut parler, elle le fera d'elle-même.

Tu lui demandes si elle sait faire les points de suture, sinon tu peux lui apprendre sans souci. Mais elle te regarde comme si tu venais de l’insulter alors tu hausses les épaules, l’air de dire 'déso'. Mais tu la vois qu’elle esquisse un petit sourire et il est contagieux — tes lèvres s’étirent un peu aussi à sa réponse. Elle te tend le coton pour t’intimer de continuer et tu t’exerces sans protester — avec moins d’entrain qu’elle, mais tu le fais quand même. Elle retourne fouiller dans les placards avant de te dire de ne pas bouger — t’irais où, t’façon? — et disparaît ; pour revenir à peine deux minutes plus tard avec un tabouret et des sacs de surgelés qu’elle te fourre dans le ventre, un souffle de douleur s’échappant de tes lèvres sous le choc et le froid. "Tiens, pour pas avoir trop mal." Probablement une côte félée, c’est pas de la glace qui va réparer ça vu comment t’as eu mal à l’instant. Mais tu tiens les paquets de surgelés contre ton ventre quand même, histoire d’pas les faire tomber. Elle se lave les mains et s’installe sur le tabouret, face à toi. "Je garantis pas le résultat, mais ça sera toujours mieux que rien." Tu hausses les épaules, pas franchement dérangé. "T’auras le mérite de dire qu’tu m’as laissé des cicatrices, au moins." Petit sourire à son attention, blague qui veut détendre l’atmosphère. Et quand elle est prête à te suturer la pommette après t’avoir chuchoté plusieurs fois de ne pas bouger, tu fermes les yeux. Histoire d’pas la déconcentrer. Mâchoire qui se crispe quand tu sens l’aiguille te transpercer la peau. Le visage est beaucoup plus sensible que le reste du corps, tu confirmes.

"Pourquoi tu m'as demandée de te faire ça ?" Tu ne bouges pas, tu ne vacilles pas. Pourtant, y’a ton coeur qui t’fait un petit pincement — tu t’attendais pas à cette question. Tu t’attendais pas à ce qu’elle parle tout court, probablement. Et toi, tu ne réponds pas. Tu laisses le silence planer. Tu réfléchis, tu te perds un peu dans tes pensées. Puis en vrai, tu parles pas non plus pour éviter d’activer tes muscles et faire l’erreur de bouger pendant qu’elle joue les infirmières amateurs. L’aiguille passe et repasse, tu comptes — trois, y’a trois points. Ça va, c’est pas trop grave, t’as connu pire. Et tu grognes un peu quand elle tire sur le fil dans tous les sens. Coton froid et piquant par dessus et tu rouvres les yeux quand tu sais qu’elle a terminé. "J’dis pas que ça m'a pas fait plaisir de te casser la gueule mais… habituellement, les mecs que je chope ne l'ont pas demandé avant." Tu ris un peu, rire qui se termine en grimace sous l’inconfort que ce geste te procure. Elle pose sa main sur la tienne qui tient à peine les sachets de surgelés pour te la faire remonter sur un bleu, sur le haut de tes abdominaux. Tu lui lances un regard appuyé, avant de rouler des yeux comme un gosse qu’on aurait réprimandé — et qui sait qu’il a tort.

Et puis tu inspires, expires lentement. Un joint ferait le plus grand bien, là. Finalement, tu réponds à sa question. Et tu cherches pas à dissimuler la vérité, tu réfléchis pas à choisir les bons mots — tu parles, simplement. P’têtre trop épuisé de toute manière pour faire plus que réagir. "J’ai toujours été habitué à la violence. J’passe mes journées à me battre pour empocher les billets et pouvoir vivre. J’ai du me battre en taule pour survivre — littéralement. J’ai passé mon adolescence à jouer le voyou dans les rues de Detroit et à chercher la merde à tout le monde juste pour avoir une excuse pour cogner. Et… j’ai passé mon enfance à prendre les coups d’mon père en double, pour éviter que ma soeur reçoive les siens. Ça marchait, la plupart du temps, mais pas tout l’temps. J’faisais de mon mieux. Tout ça pour dire que j’ai été habitué à la douleur. À avoir l’corps couvert de bleus, à la sensation de la peau qui s’ouvre en deux, à voir le sang couler sans qu’ça m’fasse plus rien. Y’a pas un seul jour où j’rentre chez moi indemne. Ça fait parti d’mon quotidien." Elle va regretter de t’avoir posé une simple question. "Mais… j’ai jamais eu à gérer la douleur qui est pas… physique." Pas b’soin de préciser, elle comprendra qu’tu fais référence à la blessure émotionnelle. "On m’a jamais appris à gérer mes émotions. J’ai jamais appris à contrôler ma rage, j’ai jamais appris à contrôler mes sautes d’humeur, j’ai jamais appris à vivre… normalement. Et y’a juste un bordel constant dans ma tête, ça bourdonne, j’ai l’impression qu’ça s’arrête jamais — sauf quand j’cogne, ou que j’me fais cogner. Fin, c’pas qu’ça s’arrête, c’est juste que j’y pense pas du coup. Et genre… se battre, c’est facile. Être livré à toi-même, tout seul face à tes pensées, ça l’est beaucoup moins. J’avais b’soin d’arrêter d’penser. Les bleus, les plaies, ça s’soigne et ça finit par partir. La tête… C’pour toujours." Tu hausses vaguement les épaules, regard qui se détourne pour observer autour de toi — sans rien vraiment regarder, juste pour éviter quelques secondes d’être plongé dans ses yeux à elle. "Fallait qu’j’aie suffisamment mal physiquement parlant pour qu’ça monopolise mon attention et que j’puisse penser à rien d’autre qu’à ça." Et ça a marché. Alors, merci. Tu soupires longuement, passes ta main libre sur ton visage. "Déso. J’parle beaucoup parfois, j’fais pas exprès." Pour le coup, tu fais vraiment pas exprès. Bipolarité qui t’fait t’enfoncer dans des monologues interminables quand t’es concentré dedans. Et puis, même si tu viens de t’excuser d’avoir monopolisé la parole, tu reprends tout de même. "J’t’aime bien, t’sais. J’sais pas pourquoi, et j’te demande pas qu’ce soit réciproque, j’ai pigé qu’tu m’aimais pas, qu’j’étais ton ennemi, bla-bla-bla. C’est cool, t’inquiète, c'ton choix. J’tenais juste à t’le dire." Autant être honnête jusqu’au bout, au point où t'en es. "Et toi?" qu'tu l'interpelles à nouveau. "Pourquoi t'as accepté d'me faire ça?" Parce qu'elle peut p'têtre penser que t'es totalement taré, mais faut dire qu'elle a pas hésité ni une seule seconde à accepter ta proposition non plus. Et t'as du mal à croire qu'ce soit juste par simple haine.

"Au moins, tu penseras à moi." T’esquisses un petit sourire, presque attendri par ses mots. Évidemment qu’tu penseras à elle. À vos différentes altercations qui ne se sont jamais vraiment bien terminées. Qui n’ont jamais été saines, disons. De toute façon, la sécurité, c’est pas ton style de vie.

Tu lui racontes, à MJ, comment tu vis. À quoi ressemble ton quotidien, comment t’as grandi — dans la violence, tout le temps, constamment. Violence physique, violence verbale, dommages psychologiques. Pourtant, quand ça touche droit au coeur, tu sais pas comment réagir. Parce que t’as pas l’habitude, parce que t’es normalement intouchable, fermé, résigné. Tu lui racontes tout ça, à la brune en face de toi, sans cachoteries, sans façade. Juste toi, ton flot de pensées qui sort de ta bouche sans qu’tu puisses réellement le contrôler — c’est pas de ta faute, c’est la manie, si elle savait. Mais elle ne saura pas, parce que ça, tu l’avoueras pas. Maladie jamais prononcée de vive voix, si on le dit pas c’est que ça n’existe pas. Pourtant c’est bel et bien là, elles sont là, les petites voix qui t’font mal au crâne, qui t’empêchent de réfléchir correctement, qui brouillent ton jugement, qui s’attaquent à ton estime et appellent tes démons à remonter à la surface. Impulsivité, tendances suicidaires, syndrome du super-héros, comme elle a pu l’appeler. Si elle savait.

Finalement, elle ne répond pas, se contente de panser tes autres plaies sans trop de tendresse — et pourtant, déjà un peu plus qu’avant. Pourquoi t’as fait appel à elle pour terminer dans cet état déplorable? Parce que fallait qu’tu penses à autre chose. Les plaies, ça cicatrise. Les bleus, ça disparaît. Le coeur, est-ce qu’il se recolle? L’esprit, est-ce qu’il se répare? T’as pas l’impression. Tu préfères te concentrer sur des blessures qui vont finir par s’effacer plutôt que sur celles dont t’avais jamais fait les frais.

Les excuses que tu lui offres après avoir réalisé qu’il aurait p’têtre fallu que tu te taises, que tu t’es encore laissé emporter. Mais elle secoue la tête pour contredire tes propos avant de prendre la parole à son tour. "J’frappe bien, Ares. Mais j'crois pas avoir une assez bonne droite pour faire passer ce qui t'a mis dans cet état-là. Peu importe ce que c’est." Tu hausses vaguement les épaules. "J’t’avoue que j’y pense plus trop là. J’suis plus préoccupé par les points de suture que t’as fait et si ma belle gueule va finir défigurée." Et l’humour qui revient, en guise de bouclier, histoire de dédramatiser.

Et la confession d’une certaine affection envers ta tortionnaire du soir. Comme un aimant, les opposés s’attirent — mais est-ce qu’ils sont vraiment, totalement opposés, au final? Comme l’impression de parler à ta conscience, face au miroir. Et tu cherches pas à te faire apprécier d’elle, tu t’en fous un peu, mais tu tenais à c’qu’elle sache que toi, tu la détestes pas. T’as pas cette même rancune qu’elle peut avoir envers toi.
Sa réaction ne se fait pas attendre — mouvement de recul, presque un sursaut, elle range le matériel, te tourne le dos. Elle peut peut-être te penser taré pour avoir réclamé de te faire tabasser, mais faut dire qu’elle, elle a accepté sans réfléchir, sans rechigner. Pourquoi? Ça se sentait, qu’elle en avait besoin autant que toi. "Parce que, Ares. Parce que…" Elle fait volte-face, on dirait presque que sa rage est revenue au galop, qu’elle veut sortir les crocs. Mais toi tu hausses les épaules, histoire d’lui faire comprendre que si elle veut pas répondre, c’est pas grave, t’es pas le genre de gars à insister.
Sauf qu’elle reprend. "Tu l'as mérité. Tu m'as foutu en rogne. J'ai pas digéré que tu sois avec eux." Avec eux? Eux qui? "Je les déteste. Je les hais vraiment." Ah. Eux. Les Juggalos. Tu soupires doucement, laisses retomber le sac de glace sur tes jambes. "Toi aussi t’as ta communauté. Ton gang. T’as tes nanas rebelles là. Chacun sa famille." Famille, c’est un bien grand mot. Tu sais pas trop ce que tu fous chez les Juggalos, en fait. Plus le temps passe et plus tu te poses la question. Ça semblait un passage logique vu le background de tes parents. On t’la toujours mis dans la tête, dès ton enfance, que rejoindre leurs rangs, c’était synonyme de prestige. Et toi, t’as des rêves de gloire plein à la tête. Tu t’dis qu’à force de gravir les échelons, tu finiras par arriver au sommet. Mais est-ce que t’es bien réaliste, en te disant ça? Pas sûr.

Elle revient vers toi et te tire par le bras. "Allez, viens." Tu te relèves — non sans grogner un peu sous la douleur, t’étais bien là, assis, sans bouger — et tu la suis hors de la salle de bain, t-shirt ensanglanté dans la main. Elle te conduit jusqu’à sa chambre et te montre le lit d’un signe de tête. Tu te fais pas prier pour t’y asseoir alors qu’elle disparait à nouveau. Tu zyeutes un peu les murs de son antre dans laquelle elle t’a fait entrer. On ressent ses origines, c’est plein de vie, plein d’histoire. Ta chambre à toi, elle parait bien plate, avec ses murs blancs, ton matelas à ras du sol et les deux pauvres meubles qui trainent contre le mur. P’têtre que ça veut tout dire, au final. Ne dit-on pas que la chambre est le reflet de l’esprit? Elle, elle semble avoir l’esprit chaleureux, bien rempli de centaines d’histoires à raconter au coin du feu. Toi, ton esprit a des airs de chambre d’hôpital ou de squat un peu trop austère, au choix.

Quand elle réapparaît, t’as pas bougé. Elle te balance des vêtements et te demande de te changer. Tu les poses à côté de toi avant de retirer tes Converses puis ton jean crade. Pas vraiment dérangé de te changer devant elle — en soi, t’as aucune ambiguïté envers elle. T’as aucune ambiguïté envers personne en fait, c’est difficile pour toi de porter un intérêt quelconque envers les autres, pas de cette manière du moins. C’est pour ça qu’une fois que t’as enfilé le jogging et le t-shirt qu’elle t’a filé, tu t’allonges à côté d’elle dans son lit, au-dessus de la couette, mains sur le torse, regard rivé vers le plafond. C’est sa main qui se lève dans ta vision périphérique qui attire ton attention. Tu tournes la tête vers elle, elle qui brandit un joint comme une invitation, presque comme un drapeau blanc. Alors tu souris, un sourire sincère et un peu amusé. "Putain, oui. T’es ma sauveuse." qu’tu lâches dans un soupire de soulagement. Parce que oui, un joint, ça va aider. À te détendre, à oublier un peu la douleur physique, pour le coup. Et peut-être même à oublier le reste, juste histoire d’un instant. Alors tu la laisses l’allumer et tirer la première taffe, puis tu le prends entre tes doigts quand elle te le passe avant de le porter à tes lèvres. Longue et profonde inspiration, tu fais quelques ronds de fumée avant de complètement la recracher. C’est ton petit plaisir, ton petit talent caché. "Sois pas jalouse, j’t’apprendrai." Petit sourire taquin — ça s’trouve elle sait aussi le faire, comme les points de suture. Peut-être qu’elle a vraiment pas besoin de toi au final, pour rien. Et tu laisses ta tête retomber quand tu lui redonnes le joint. "Merci d’me laisser rester ici cette nuit. J’te revaudrai ça." Parce que maintenant, c’est toi qui lui en dois une, n’est-ce pas? Peut-être que vous n’êtes destinés à vous voir qu’à des moments qui font appel à des faveurs. Seul l'avenir vous le dira, de toute façon.