la divine comédie (sevih)

Capuche rabattue sur la tête et mains enfoncées dans les poches, il se cramponne au sachet d'héroïne qu'il vient d'acheter. Il a l'impression de sentir la poudre lui brûler les doigts à travers le plastique – comme si elle cherchait à tout faire fondre, le contenant et puis sa peau, pour se glisser dans ses veines le plus vite possible.

Il a envie de se piquer là, tout de suite.

Mais il n'a rien emmené avec lui, ni seringue, ni rien du tout. Sûrement parce qu'il savait que l'envie de céder sur-le-champ serait viscérale et qu'il ne pourrait pas la combattre. Quand la drogue n'obscurcit pas son jugement, il préfère choisir un endroit à l'abri des regards, l'intimité de sa piaule ou un coin dans un squat pourri, là où les gens sont tous trop défoncés pour faire attention aux autres. Pourtant, maintenant qu'il a son trésor entre les doigts, il n'en a plus rien à foutre.

Il veut le faire ici, tout de suite.

Soulager la douleur qui lui tiraille la cuisse à chaque pas qu'il fait, qui lui ronge le bide à l'intérieur autant qu'à l'extérieur – le monstre qu'il sent gronder au fond de lui, et la plaie bien réelle. Son esprit tourne en boucle, visualise la cuillère, le coton, la seringue, s'imagine effectuer les gestes devenus automatiques, accueillir le shoot tant attendu. Il peut presque le sentir, comme le souvenir d'un goût qui glisse sur la langue, si proche et pourtant si loin, une pâle copie que le cerveau tente de construire. Décevante et source d'une immense frustration. L'impatience lui crame les veines.

– Hey ! Il a l'impression que c'est lui qu'on hèle mais il choisit d'ignorer la voix, accélérant le pas, trop pressé d'assouvir sa pulsion. – Hey j'te parle, connard ! L'insulte le fait freiner. Ses poings se serrent dans ses poches alors qu'il fait lentement volte-face pour voir qui s'adresse à lui. – Ouais c'est lui, ce sale p'tit fils de pute. Le type explique à ses deux acolytes, alors que Seven le jauge en silence – son visage lui semble familier, mais il fait trop sombre pour qu'il puisse le reconnaître. Il n'a pas vraiment le temps d'y réfléchir plus longtemps, puisque l'autre avance droit sur lui, venant le repousser vivement, le forçant à faire un pas en arrière. – C'est quoi cette merde qu'tu m'as refilé, hein ? Tous les acheteurs m'font chier à cause des effets secondaires j'sais pas quoi, rends-moi mon fric ! Leur proximité et ses mots l'aident à le remettre. C'est Devon, le type à qui il a vendu les médicaments qu'il a volés chez Kassidy. Une espèce de magouilleur et dealer de bas-étage, connu pour être un excité au sang chaud, qui trempe dans toutes les sales histoires et revend ce qu'il trouve sans trop se poser de questions. Quitte à empoisonner tout le monde. – Pas mon problème. Il le regarde de haut avant de se détourner de lui, bien décidé à se tirer. En temps normal, il aurait certainement alimenté la querelle par pure provocation, par ennui, par besoin de se battre contre n'importe qui. Mais l'héroïne change la donne.

Il n'a pas le temps de faire plus d'un mètre. Une main lui agrippe le bras gauche pour le forcer à se retourner, appuyant sur le trou qui n'a pas encore fini de se refermer. Il grogne de douleur autant que de rage, se dégageant d'un mouvement brusque avant de le pousser de toutes ses forces. Devon recule, mais ne faiblit pas. – Tu vas m'rembourser p'tit bâtard, tout d'suite ! Il revient à la charge, manifestement très énervé, et décidé à récupérer son argent. Une fois qu'il arrive à sa hauteur, Seven l'accueille avec un coup de tête. Un craquement se fait entendre, Devon porte une main à son visage, ses deux comparses entrent dans la danse. Seven se fait agripper et tente de lutter comme il peut, cherchant à repousser ses assaillants. Ils titubent sur les galets en luttant sans plus savoir quelles mains appartiennent à qui, comme un monstre à trois têtes en pleine mutation. Des poings se perdent, des pieds se lèvent, les coups sont chaotiques mais trop rapprochés et approximatifs pour être vraiment efficaces, que ce soit d'un côté ou de l'autre. Ils finissent bien trop proches de la rivière, et à l'aide d'un coup puissant dans le tibia, Seven parvient à en déséquilibrer un, qui tombe dans l'eau. L'autre en profite pour redoubler de violence, lui brisant le nez d'un coup de poing. Il lâche tout pour porter les mains à son visage, titubant en arrière, manquant de s'écrouler au sol. Devon le cueille avant que ça n'arrive, l'achève d'un coup dans le ventre, bien trop proche de sa plaie. Il se plie en deux sous la douleur, tombe à genoux en toussant. Ses bourreaux l'achèvent.

Rapidement, il n'est plus qu'une carcasse recroquevillée pour se protéger des coups, les bras repliés sur son crâne, totalement impuissant. Le troisième s'est sorti de l'eau pour venir se venger, prêter main forte aux autres, l'écraser comme s'il n'était qu'un insecte. Les semelles s'abattent sans pitié sur lui et il encaisse silencieusement, dents serrées et yeux fermés, aussi efficace qu'un sac de frappe. Il n'entend plus rien, juste son cœur qui s'affole, un bourdonnement insupportable et le bruit sourd des impacts. Le sang a envahi sa bouche et son corps n'est plus qu'un amas douloureux – tellement qu'il ne saurait même plus dire où se trouvent ses bras et ses jambes, tout ce qu'il sait c'est qu'il a mal, mal, mal.

Une côte est sur le point de céder quand la tempête se calme, puis s'arrête. Les pieds sont rapidement remplacés par des mains, qui le retournent et tâtonnent, sans qu'il ne comprenne ce qui se passe. Prudemment, il baisse un bras et découvre Devon penché sur lui, leurs regards qui s'affrontent une seconde. Puis le sachet d'héroïne apparaît dans son champ de vision, suspendu au bout des doigts de l'autre. – Considère ça comme un premier versement. La haine déforme les traits de son visage alors qu'il tend une main pour récupérer ce qui lui appartient, mais l'autre est plus rapide, lève le sachet hors de sa portée. – On s'revoit bientôt. Devon se redresse et crache tout près de lui, tandis que celui qui est encore trempé lui assène un dernier coup de pied dans le ventre. Seven se replie dans une plainte étouffée, le souffle coupé par la douleur. Le trio disparaît dans les ombres.

Il aimerait partir à leur suite pour récupérer son sachet, se venger, mais il n'arrive même pas à se lever.

Péniblement, il parvient à se tourner sur le côté puis sur le ventre, se redressant à quatre pattes, cisaillé par la douleur qui le prend aux tripes. Il glisse une main sur son abdomen, découvre sans surprise que son pansement est imbibé de sang.

Les sutures ont sauté. Encore.

C'est probablement la même chose pour sa cuisse, qui a du mal à soutenir son poids alors qu'il n'est qu'agenouillé maintenant. Il a l'impression que son dos est mangé par un hématome immense, qui n'est pourtant pas encore là. Il tente de renifler, grimace, prend ça comme une confirmation que son nez est bien cassé. Les dégâts sont nombreux et sa fierté bafouée est bien plus douloureuse que son corps fracassé, pourtant, ça n'est pas ce qui l'enrage le plus. Il lui a pris sa came, putain.

Mais puisqu'un problème n'arrive jamais seul, il n'a pas le temps de se lamenter sur la perte de son précieux sachet de poudre. Une silhouette sort de nulle part – du moins il en a l'impression – et l'empoigne brutalement pour le tirer vers le haut. Il se retrouve debout malgré lui et ravale un gémissement de douleur, alors qu'on lui empoigne le col. – T'es censé être mort ! Il reconnaît sa voix avant son visage.

C'est Samih.
L'univers se fout de sa gueule.

Il manque de perdre l'équilibre quand Sam le repousse, parvenant à rester sur ses deux pieds par on ne sait quel miracle. – Je t'ai tiré dessus, t'es mort putain ! Enfin, il prend le temps de le regarder. Sam a l'air paniqué, complètement paumé. Comme s'il faisait face à un fantôme. Et tout lui revient : la bizarrerie de ses actions ce jour-là, quand il a changé du tout au tout, quand il a décidé de le sauver sans que ça n'ait aucun sens. Quand il a dit qu'il n'était pas Sam mais une part de lui. Il n'est toujours pas sûr d'avoir tout compris, mais faut croire qu'il disait vrai. Le Sam qui lui fait face maintenant n'a vraiment pas l'air de comprendre pourquoi il est toujours en vie.

Ce Sam là est bien celui qui lui a tiré dessus.

Il avance vers lui en boitant, ne le quittant pas des yeux quand il lui crache un mélange de sang et de salive au visage. – J'ai l'air mort, là ? Peut-être que oui, dans le fond. Ça fait des semaines qu'il a l'air mort, et pourtant, il continue de respirer. Sans trop savoir pourquoi.

Son bras valide s'est refermé autour de son ventre, comme s'il avait peur que ses tripes débordent de la plaie qui s'est rouverte. – T'es vraiment qu'un putain d'taré. Il avance encore, jusqu'à laisser moins d'un mètre entre eux, le surplombant de toute sa hauteur même s'il est bien trop mal en point pour avoir l'air réellement menaçant. – C'est toi qu'as choisi d'pas finir le travail. Le bout de ses doigts vient taper le front de Sam pour ponctuer sa phrase. – Tu m'as sorti d'là, pauvre con. Il réitère le geste, comme pour enfoncer l'idée dans son crâne où la tempête semble toujours faire rage. – T'as qu'à aller t'engueuler avec un miroir si t'as un problème, j'suis sûr que tu t'répondras, t'inquiètes. Peut-être bien qu'il tient des conversations entières avec lui-même. Avec ce qu'il a vu la dernière fois, il ne sait plus trop quoi penser, mais il a l'impression que plus rien ne peut l'étonner venant de Sam. L'expression « ne pas être seul dans sa tête » semble prendre tout son sens avec lui. – Maintenant tu m'lâches, j'en ai rien à foutre de tes crises existentielles à deux balles. De son bras valide, il donne une impulsion dans le torse de Sam pour le repousser en arrière, avant de le contourner pour s'éloigner. Mais il avance au ralenti, sa jambe blessée traîne, et l'autre n'est pas vraiment mieux à cause de tous les coups reçus. À vrai dire, il a envie de s'asseoir là, par terre, et de ne plus bouger pendant quelques temps. Mais il a surtout envie de la dose qui lui a été volée. Il en a besoin. Et maintenant il ne lui reste plus qu'à tout recommencer : rentrer récupérer du fric puisqu'il n'a plus rien sur lui, retourner en acheter, et enfin, enfin, se défoncer. Le reste attendra. La vengeance qu'il commence déjà à ruminer, Sam, les plaies qu'il faut recoudre ; tout ça est sans importance à côté de la brûlure dans ses veines.

– C'est pas vrai ! Je t'ai tué ! JE T'AI TUÉ SEVEN ! Samih est en train de perdre pied. Il le sent jusqu'au plus profond de ses entrailles – sa panique est envahissante, dérangeante, elle prend toute la place et lui retourne les tripes. Ça le rend fébrile, lui aussi. Les ondes de choc qui secouent Sam de l'intérieur se répercutent jusqu'à lui et il s'agite, comme un animal qui sent venir la catastrophe, qui perçoit des choses qu'il n'est finalement pas en mesure de comprendre. Quelque chose tangue au fond de lui, sans qu'il soit capable de mettre un mot dessus. Tout ce qu'il sait, c'est qu'il ne doit pas rester là, s'il ne veut pas finir submergé par un tsunami d'émotions qui ne lui appartiennent même pas.

De toute façon, il est trop affaibli pour y faire face. La douleur pulse à travers ses veines et résonne au creux de ses os, elle rend sa respiration laborieuse et lui donne envie de s'allonger par terre, à rester là, immobile, jusqu'à ce que ça finisse par passer. Ne plus bouger pour ne plus avoir mal.

Samih parle seul, s'adresse à quelqu'un qui n'est pas là. Le spectacle le laisse dubitatif, mais ne l'étonne pas vraiment. Pas après ce qu'il a vu la dernière fois.

C'est l'instinct de préservation, de survie, qui le pousse à s'en aller. Un réflexe pas vraiment réfléchi, ni contrôlé. Dans son état, il ne vaut pas mieux qu'une proie, et il sait à quelle vitesse Sam peut passer de la bestiole apeurée au prédateur. Il a l'impression que son corps va le lâcher d'une seconde à l'autre et il refuse que ça se fasse devant lui – s'il doit s'effondrer, il le fera loin des regards. Comme ces animaux sauvages qui se cachent pour mourir.

Ses pieds dérapent sur les galets et sa silhouette tangue. Il a du mal à tenir debout ; encore plus à avancer. Son échine s'est courbée sous la douleur qui se diffuse dans sa carcasse toute entière, ses bras se sont refermés autour de son ventre blessé, ses muscles se tendent et se crispent un peu plus à chaque effort qu'il leur demande. Dans son dos, il entend vaguement Samih qui hausse la voix, apparemment en train de s'adresser à quelqu'un d'autre. Ou peut-être juste à lui-même, encore. Il n'en sait rien et il s'en fout. De toute façon, le bourdonnement qui résonne à ses oreilles éclipse tout le reste.

Obligé de faire une pause après quelques mètres, il s'appuie d'une main contre le mur noirci de tags en tous genres. Puis il flanche un peu plus, et appuie son épaule. Puis son flanc tout entier. Puis son dos, à deux doigts de se laisser glisser jusqu'au sol. Son crâne bascule en arrière contre la paroi et il ferme les yeux, ses traits déformés par une grimace. Il cherche encore son souffle lorsque la voix de Sam vibre une nouvelle fois dans l'air. – SEVEN ! Lâchant un profond soupir, il tourne mollement la tête sur le côté, découvrant que Sam est déjà en train de le rejoindre à grandes enjambées. – Putain. C'est grogné entre ses dents serrées, tandis que l'autre continue de gueuler. – FAUT QUE J'SACHE SEVEN ! Au prix d'un effort qui lui paraît surhumain, il se décolle du mur, prêt à s'éloigner toujours plus de ce qui ressemble à son enfer personnel.

Mais il est lent.

Terriblement lent.

Tellement lent que Sam le rattrape en un claquement de doigts, et lui agrippe le col avec une véhémence qu'il ne peut pas contrer. Il se sent comme une poupée de chiffon entre ses doigts.

– LÂCHE-MOI !
– Je t'ai tiré dessus, je t'ai tiré dessus putain !
Leurs voix se superposent sans qu'aucun des deux ne daigne écouter l'autre. Comme souvent.

Il cherche désespérément à se défaire de l'emprise de Sam, attrapant ses bras, ses épaules, tout ce qu'il peut atteindre pour tenter de le repousser. En vain. – Faut qu'tu me dises ! Faut que tu me racontes tout ce qui s'est passé putain ! Il n'écoute toujours pas, focalisé sur ce besoin viscéral de se libérer de son assaillant. Il y met plus de hargne, faisant abstraction de la douleur, mais Sam se montre tout aussi tenace et ils se retrouvent vite à lutter n'importe comment. Ils bougent, dérapent, perdent l'équilibre.

Impossible de dire qui entraîne la chute de l'autre. Comme souvent.

Le choc est rude – Seven lâche une plainte étouffée. Les galets s'enfoncent dans son dos et remettent en lumière tous les points d'impacts du tabassage qu'il a subi quelques minutes plus tôt. Ça vibre dans son squelette tout entier. Il est encore sonné lorsqu'il sent des mains venir à l'assaut, l'une qui immobilise son torse, l'autre qui soulève son haut. – DÉGAGE ! C'est crié assez fort pour créer un écho, accompagné d'un réflexe brutal qui vise à repousser Samih le plus violemment possible. Il y met les deux mains, tente même un coup de pied. Bien trop protecteur de ses plaies toujours pas refermées – hors de question de laisser qui que ce soit s'en approcher sans son accord, et surtout pas Samih.

– Tu vois, tu vois ça ? Ses yeux mettent un instant à faire le point sur le sachet qui est soudain agité sous son nez. Son cerveau en reconnaît immédiatement le contenu. – J'te le donne si tu me racontes ! Une main fébrile tente d'attraper le trésor à la volée, mais Samih est plus rapide que lui. La dope disparaît aussi vite qu'elle est apparue, lui arrachant un grognement frustré, creusant un peu plus l'horrible vide laissé par sa propre came qui lui a été volée un peu plus tôt. Il a l'impression que ça brûle, dans ses veines ou au fond de son bide – ça le consume de l'intérieur. – JE VEUX SAVOIR ! Une fois de plus, les doigts de Sam se cramponnent à son t-shirt, trahissant un peu plus le désespoir déjà palpable dans sa voix, dans ses yeux encore humides. Seven perd patience. Sa main valide s'écrase brutalement sur le visage de Sam pour le repousser une énième fois, avant de venir chasser ses bras pour le forcer à le lâcher. Pour le dissuader de revenir à la charge, il se redresse vivement en position assise. Un peu trop vivement d'ailleurs : ça fait un mal de chien et ça lui file la nausée. – Me touche pas, putain. Il crache ces mots comme il crache un mollard ensanglanté dans la seconde qui suit, dans un élan de dégoût envers son ennemi.

L'ennemi.

L'originel, le pire, comme si la haine qu'ils se vouent était ancestrale, inévitable. Comme si c'était leur destinée. Pourtant leur guerre n'est due qu'à un agent du chaos, construite sur des bases instables car fondamentalement fausses, alimentée par des affrontements qui n'auraient jamais du exister. C'est un mensonge qui a fait naître leur petite croisade égoïste.

Il est plié en avant, son bras blessé enroulé autour de son abdomen, l'autre qui s'appuie sur les galets pour l'aider à tenir dans cette position malgré la douleur. Son regard noir est braqué sur Sam. – Tu t'souviens pas ? À voir la tête qu'il fait et la détresse qui émane de lui, non. Seven a un peu de mal à saisir comment c'est possible – que Sam ait un alter-ego ou non n'explique rien selon lui, puisque tout est stocké dans un seul cerveau, donc accessible à toutes les versions de Sam en théorie. Mais il se souvient de ce qu'il lui a dit au sujet d'Assia, JJ, tout ce merdier. Si un Sam sait, logiquement l'autre aussi, mais il peut choisir de l'ignorer. Peut-être que tout est une histoire de déni.

Ce qu'il retient, c'est surtout qu'il est complètement cinglé.

– Donne-moi la came. C'est peut-être la seule chose qui a trouvé écho chez lui, dans leur cacophonie. Sam est prêt à lui céder son sachet. Alors il tend la main, l'air autoritaire, pressant. Mais il voit bien qu'il n'obtiendra pas récompense si facilement ; sûrement même que Sam regrette déjà son offre.

Seven soupire, laisse sa main revenir à sa place, au niveau de son ventre. Il le jauge en silence un instant, considérant l'option de simplement se lever et se tirer, comme prévu initialement. Mais au vu de l'insistance de Sam, il risquerait de le rattraper une nouvelle fois. Et surtout : il y a de l'héroïne en jeu. Ses yeux naviguent entre le visage de Sam et son jean, comme s'il cherchait à déterminer dans quelle poche se trouve le sachet.

Il le veut. Il en a besoin.

Contrarié, il accepte donc de jouer le jeu. Même s'il le fait de mauvaise volonté. – Ouais tu m'as tiré dessus espèce d'enculé, il le fusille du regard, et après t'es devenu chelou. Comme si c'était pas vraiment toi. Le changement était si radical qu'il en garde un souvenir assez net, malgré la douleur, la perte de sang et la morphine qui ont jeté un voile sur ce soir-là. – Un genre de Sam numéro deux ou j'sais pas quoi. Il hausse les épaules, toujours pas tout à fait sûr de comment qualifier ce qu'il a vu. Ce qui lui a été dit. Il manque d'informations pour tout recouper et donner un réel sens à tout ça. – Vachement moins minable que c'que t'es d'habitude, d'ailleurs. Non pas qu'il ait apprécié cette autre version de Sam – surtout pas après avoir senti ses doigts littéralement s'enfoncer dans son bide, ou après s'être pris des coups d'agrafeuse trop brutaux. Ça ne l'empêche pas d'en profiter pour rabaisser le Sam auquel il est le plus habitué. Tous les prétextes sont bons pour lui rappeler combien il le méprise. – Tu- Il fronce les sourcils. – Lui, enfin numéro deux, il m'a... aidé. On dirait que le mot lui arrache la langue – ça lui coûte de l'admettre. Sa fierté maladive l'aurait poussé à crever plutôt qu'accepter une main tendue de Sam, qu'importe qu'il soit l'original ou le numéro deux. Mais on ne lui a pas vraiment laissé le choix.

S'il avoue avoir été aidé, c'est parce qu'il ne perd pas de vue l'objectif premier de l'opération. Parler avec Sam ne l'enchante vraiment pas. Mais il n'est pas en état de lui prendre le sachet de force, et il ne réussira pas à lui échapper si Sam décide d'insister. La colère est là, comme chaque fois qu'il se retrouve face à lui – mais elle est neutralisée par la douleur qui le cloue sur place, et surtout, par l'addiction qui surpasse tout le reste. Même la haine. – S'tu veux toute l'histoire, file-moi le sachet maintenant. J'te laisserai pas m'niquer sur ça. Il ne doute pas une seule seconde que Sam se fera un plaisir de se tirer sans tenir parole dès qu'il aura obtenu ce qu'il voulait. Alors il refuse de révéler quoi que ce soit de plus, sans avoir été payé d'abord. – Sinon tu peux retourner chialer comme une merde, à parler tout seul là. Personne répondra à tes questions. Peut-être que si, s'il parvient à tenir une conversation avec lui-même. Est-ce qu'il fait ça ? Est-ce qu'il se parle et se répond réellement ? Le concept lui paraît complètement absurde.

Pitoyable, même.

Mais qu'est-ce qui ne l'est pas, avec Samih Scully ?