Hands down (PV Deandre)

C’est pas raisonnable. Ça l’était déjà pas la dernière fois, mais ça l’est encore moins maintenant. Et il n’a que ses diablotins à blâmer pour sa chute dans la tentation - bien que Byron et Ares ne partagent pas les mêmes méthodes. Il y a aussi sa responsabilité, là, quelque part dans le vice. Deandre pèche par orgueil, se justifie en affirmant qu’il ne croit pas en la rétribution divine.

Il n’a pas non plus foi en son propre talent, ce qui devrait suffir à le ralentir.

Mais il bat pourtant le pavé. Detroit est froide comme une maîtresse mal baisée, hantée par des amants latins qui promènent leur teint hâlé et rient au nez de sa bise. Lui a le nez fourré dans les fin-fonds de son col, les yeux polaires. Ses prunelles collent, en quête des quelques mots qui lui tournent dans l’esprit. Les façades sont criardes, gluantes, comme si hurler avec des couleurs trop vives allait attirer le client. C’est une théorie de jardinier citadin - les fleurs les plus éclatantes appâteront le bourdon pesant, engourdi par le froid. Deandre butine. Les pistils dégagent des fumets parfois contradictoires, entre la cajeta sucrée et l'âpreté de l’aguardiente.

Rien qui ne lui rappelle ses us et coutumes. Il a déménagé dans le mauvais paysage champêtre, et regrette encore parfois de ne pas avoir choisi le champ d’iris noirs.

Et puis, tout à coup, un rayonnement bariolé. C’est avec une sorte d’appréhension qu’il lève la tête, déchiffre. Sol del Mexico. Ça roule sûrement mieux dans sa tête que sur sa langue.

Il pourrait encore choisir de lui faire faux-bond. Un grand-écart loin du vice. Il serait déçu, c’est sûr, Ares, persuadé qu’il est de l’avoir au creux de sa paume.

Deandre manque de sursauter lorsque des mots lui pleuvent subitement dessus, accentués et enthousiastes. Le mec qui vient de surgir comme un acteur sur les planches a quatre-vingt mille répliques à déclamer et il les récite toutes en même temps, bondissant, burlesque, tiraillé entre le rôle de Paillasse et Scaramouche. Il lui tire son nom et les vers du nez. Deandre a les sourcils froncés, l’air de plus en plus récalcitrant, mais l’autre frétille déjà jusqu’à la porte et sautille dans l’entrée, théâtre de ses frasques. Tu viens ? Ils nous attendent.

Un pas dans le vice.
Cette fleur là sent l’arabica et la défaite courue d’avance.

« Deandre, Paul. Paul, Deandre. On s’est croisé dehors. Salut Ares ! Je me suis rétamé la gueule en venant, c’était trop con, le canal est bouché dans ma rue, du coup l’eau a gelé, on dirait une patinoire devant ma porte. Ça va Paul, pas trop crevé ? Wow, t’as fait du café !
- Non, ta tasse, c’est celle-là. »

Paolo et Deandre se jaugent, apôtres aux prénoms abâtardis. Ils ont tous les deux une sacrée gueule, pas vraiment celle à laquelle on s’attend sur un suiveur du Christ. Et pourtant, l’André afro-américain se laissera docilement crucifier aujourd’hui, sur l’autel des mauvaises idées.

Il glisse un bonjour poli dans la direction de la masse brutale, la laisse se dépatouiller avec les réclames de l’acteur. Ses yeux tombent enfin sur Ares, panthéon grec incongru dans cette rencontre biblique. Ses pupilles se fichent dans ses prunelles avec une intensité un peu mordante. Deandre se débarrasse de son manteau, tire une chaise couinante. Il s'assoit, se frotte les mains pour les réchauffer.

« Comment tu vas, Texas Dolly ? »

Les inflexions moqueuses sont un mécanisme de défense. Son menton est tendu pour désigner la tasse de café fumante, et encore un peu de fausse inquiétude :

« Il est bon ? »

« T’es venu. » Les cartes chuintent entre les doigts de leur maître. Deandre baisse les yeux sur les mains, puisque c’est ce qu’on lui a dit de faire. Elles sont habiles, souples, comme les siennes lorsqu’il manie le couteau. Chacun son domaine d’expertise.

Le sien est moins coûteux pour les autres.

Il a envie d’une cigarette. L’odeur du tabac imprègne les airs autant que celle du café, aussi décrète-t-il arbitrairement que la fumette est possible. Ses doigts soutirent à une poche un paquet qu’il fait cracher dans sa bouche. Des signaux de fumée obscurs montent jusqu’au plafond, faits de ronds et d’arabesques parfumés. « Ouais. C’est parce que j’suis con. J't'ai manqué ? » Il ne va même pas tenter de prétendre le contraire. Deandre s’est jeté dans la gueule de la baleine, Jonas en manque de foi. Ares le tient pour le moment, pour une raison qui lui échappe encore. Mais il trouvera bien le moyen de s’extraire de ses mâchoires, que ce soit en l’enfumant ou en lui chatouillant les babines.

Les effluves caféinées sont entêtantes. Il en a déjà bu, ce matin, pourtant. Une tasse. Deux tasses. La langue brûlée par l’impatience, la gorge engluée par le sucre.

« Ça se boit.
- Je t’entend gringo. »

Un sourire lui est arraché. Il est pas déplaisant, Paul. Deandre réalise tardivement qu’il reflète les babines recourbées d’Ares. Le rictus frémit, ses sourcils se haussent. Les cartes promettent victoire et défaite sur le bois tandis que son hôte se lève, s’affaire dans son dos. Il se tend inconsciemment, comme s’il pouvait sentir le fantôme d’un couteau.

Rosé pépie toujours ses inepties, moulin à vent infatigable que la bise d’hiver inspire. Il est bientôt interrompu par l’hostilité caractéristique de Don Quichotte.

« Tu traites mon cousin de tricheur Rosé ? »

Ça tape et claque et tabasse des salutations. Le tabac de Deandre se consume entre ses lèvres. Son salut est visuel, deux prunelles trop insistantes qu’il rencontre avec toute la dureté d’un bélier. Le fameux cousin lui inspire une animosité immédiate et instinctive.

Qu’est-ce qu’y a, tu veux qu’on danse la valse à mille temps ? Tu serais mignon en tutu.

Une tasse s’abat devant lui. Deandre marmonne un « merci » automatisé, cueille sa cigarette entre deux doigts. Il souffle sur le mélange d’arabica et d’alcool, les narines piquantes, et se focalise à nouveau sur Ares, l’air de lui demander dans quoi tu m’embarques, cette fois, hein ? J’vais devoir défoncer la reine Victoria si elle arrête pas de me manger des yeux.

Le surplus de familiarité lui vient parce qu’il est le seul qu’il connaisse - et puis pas vraiment, en fait. Il ne connaît même pas bien son adversaire. Ne devrait pas lui faire confiance. Et c'est pour ça qu'il ne vocalise pas les premières choses qui lui viennent en bouche.

« Bon, vous connaissez les règles du jeu, et c’est le quart du pot qui me revient en fin de soirée, pas d’objections ?
- Tu pourras rénover la salle à manger avec notre contribution.
- Merci Victor, on va s’assurer que tu mises gros alors.
- Pas d’quoi. »

Il acquiesce en silence. Les règles ne lui appartiennent pas.

Les cartes, elles, se jettent entre les mains de leurs nouveaux propriétaires. Deandre est trop occupé à imaginer ce qu’il ferait de Victor s’il pouvait le prendre à part quelques minutes dehors - et lorsqu’il jette finalement les yeux sur elles, il hésite à proposer de faire des petits châteaux à la place. Là, il pourrait gagner.

Ses prunelles coulissent de nouveau vers sa gueule cassée préférée - facile, lorsqu’on est la seule - presque accusatrices. Deandre se cale dans son siège, les jambes un peu écartées, la posture du mâle qui veut poser ses couilles. Le cul de sa cigarette finit dans le premier cendrier qu’il trouve. Une gorgée de café est savourée lentement. Sa langue claque contre son palais, celui qui tapisse sa bouche et celui qu’il a monté avec des as de pique.

Il soupire avant même d’avoir retourné ses cartes.

L’habitude avait été conçue dans le ventre de chez Devon. Son grenier était un endroit sombre, moite et exigu, le genre de lieu que l’on délaisse à l’enfance. L’ampoule nue en savait sûrement plus sur leur amitié que leurs propres parents. Elle cillait parfois lentement, paresseusement, comme une nourrice en fin de journée. Ils étaient presque accoudés autour d’une table branlante, faussement sérieux, réellement tricheurs, hilares et râleurs. Terrence venait de faire sa poussée de croissance. Il grattait les premiers poils de son menton, l’air infiniment trop grave, et puis il affectait un accent haïtien, prétendait s’adresser à des divinités vaudous. Lorsqu’il perdait - très souvent - il poussait un profond râle et maudissait une énième entité fictive, les doigts tendus vers le plafond, les yeux révulsés. Son numéro devenait encore plus poignant lorsque Zola, la grande-soeur de Devon, montait avec un plateau de milk and cookies. Erzulie, Erzulie, radotait sa langue en dessous d’une moustache blanche, ne me donneras-tu donc pas un peu de chance ?

Elle avait cette façon de se placer derrière votre épaule, Zola-Erzulie, comme si elle allait y percher la bonne fortune. Ses yeux tombaient sur leur petit jeu. Elle se moquait, comme le doivent les grandes filles auprès des petits garçons, et puis elle repartait avec les miettes de cookies, les reliefs de désir.

Victor le regarde comme s’il était le goûter de Zola.
Et lui sirote son café comme s’il cherchait à retrouver un autre goût.

Le premier tour est vite balayé. Ses cartes le tirent vers le bas. Il se couche rapidement. Rosé piaille, invoque la bonne chance. C’est comme le vaudou de Terrence, ça.

Une vaste fumisterie.

Plic, ploc. Les jetons tombent, se saluent, attendent. Victor va bientôt l’avoir lobotomisé des yeux. On va pouvoir faire couler son cerveau hors du trou. Ce sera une marée noire, collante de souvenirs. Les regrets maculeront la belle table de Paolo, indélébiles. Surtout, il aura son excuse, parce que les lobotomies, ça rend fou, et qu’il va donc follement lui faire manger ses dents, à Victor. Tantôt, un de ces quatre, bientôt, prochainement, stay tuned…

Un deux, trois, quatre…

Et les jetons poussent leurs salutations, jetés par une main ambitieuse. Si Victor pouvait se tailler les dents pour avoir un sourire plus menaçant, il le ferait sûrement. Rosé tombe, la fumée monte. Deandre a conscience que c’est son tour, mais il est en train de finir son café. Le whisky lutte contre l’arabica sur le champ de bataille glissant que forme sa langue. Il se couche.

« Tu m’suis pas mon chou ? »

Texas Dolly, c’est mieux.

Ares suit. Le Vésuve jalouse les spasmes qui secouent Victor lorsqu’il s’esclaffe. Avec ce genre de tremblement, on aurait pu doubler, tripler, quadrupler les fatalités. Les yeux de Deandre sont lourds. Il a le nez enterré dans sa tasse blanche, chasse du bout de la langue un peu d’arabica. « Putain j’vous ai bien mis à sec là. » En effet, il n’y a plus une goutte. Sa gorge sera bientôt pâteuse, parce que Rosé communique le stress, parce qu’Ares émet du silence, parce que Victor irradie l’agression.

Paul distribue.

Des yeux jusque là fuyants rencontrent les siens. Deandre pianote du bout des doigts sur sa cuisse. Il s’humecte les lèvres délicatement. Les intentions sont à tirer du fin-fond du puits de ses prunelles - et il n’est pas sûr de vouloir de cette eau noire, placide. Je suis ? C’est ce que tu veux ?

Ce qu’Ares veut surtout, c’est lui compliquer la vie. Autant ne pas s’embarrasser d’illusions.

Mais il suit.

« Dites les gars, ça s’échauffe là ! » En soi, ses cartes sont pas si moches. Ares vient de coucher les siennes. Deandre l’observe. Il n’est tiré de sa fixation que par un all-in plein de confiance. Le cousin le nargue plus qu’il ne le jauge, avec ses yeux, avec ses dents. Deandre regarde ce qu’il a. Ses doigts tapotent sa cuisse.

Un pied crochète le sien.

Son inspiration d’air est un peu abrupte. Le petit doigt reste suspendu dans les airs, tandis que son pouls joue un air de saxophone essoufflé. Ses prunelles restent baissées, mais il s’est tendu, parce qu’en bas ça pousse, insiste. Les questions naissent du néant, incalculables. Elles se reproduisent vite. Deandre jette un coup d’oeil à Ares. C’est soit de l’aide, soit de l’assassinat. Les deux. Rien de tout ça.

Au pire, ce n’est qu’un suicide.
Il suit.

Victor et lui s’observent comme deux grizzlis tout juste sortis de l’hibernation.
La prochaine fois (eh, Dre, freine son esprit, quelle prochaine fois ?) il ramènera Byron. Ce sera sa façon de les punir.

La cinquième carte est posée, rivière fertile. Deandre hausse un sourcil, tend le menton. Le verbe abattre lui a toujours bien convenu, même s’il s’agit seulement de cartes - il se rapproche de sa profession. Victor n’a pas la même chance, et ça le fait sourire, parce que sa combinaison est meilleure, parce qu’il tend deux doigts, par ici, par ici, parce que Rosé piaille à nouveau, parce qu'il y a euphorie momentanée.

Et puis il y a la question.
Ares.
Pourquoi t’as fait ça ?

Si son transit n’était pas facilité par l’euphorie, son estomac pourrait se nouer face aux luttes intestines qui lient les autres protagonistes. Les jetons gloussent jusqu’à lui, rieurs, ravis d’échapper à leur ancien maître. Et puis les regards s’entrecroisent, s’entrecoupent. Ça se taillade avec le tranchant des pupilles au-dessus de sa victoire. Deandre fait rebondir un jeton du bout du pouce comme s’il s’agissait d’une puce, comme si elle allait prendre son élan, fondre dans l’oeil noir de Victor.

Et puis il tombe sur Ares.
Les questions demeurent.

« On va faire une pause, » décrète la raison. Deandre s’alanguit dans sa chaise, rassuré par la perspective.

« Non. »

Ses paupières s’alourdissent. Le cousin se tend, fauve armé dans une jungle de béton. Ares s’est figé, Rosé fait la statue. Les doigts de Deandre jouent le même rythme sur sa jambe que tout à l’heure ; the dog takes the cat, the cat takes the mouse, the mouse takes the cheese… The farmer in the dell…

Le silence tisse ses non-dits entre les deux cousins, tandis qu’il pose ses propres questions au vide. Il a la sensation d’être au centre d’un conflit qu’il ne comprend pas. Qu’Ares l’ait aidé pour faire tomber Victor n’a pas de sens.

Une mise en scène, peut-être. Une fausse dispute pour le convaincre de croire aux pieds glissés sous la table. Et puis, après : les mâchoires refermées sur sa gorge. Le sang qui coule. La victoire agonisante.

Comme d’habitude : sûrement. Peut-être. Pas du tout. Il ne sait pas, avec Ares. Ne sait pas si le chaos le motive, ou si les choses sont réfléchies. Ne sait pas s’il veut qu’on le dévore, ou s’il souhaite se réserver le festin à lui tout seul, en éliminant l’autre raminagrobis.

« J’suis pour la pause. »

Son questionnement se lève. Deandre hésiterait presque à le suivre, yeux fureteurs, attention accrochée, mais il est vite happé par les babillements de Rosé. Il s’empare d’une cigarette à défaut de tenir la réponse à ses interrogations, l’embrase. La fumée monte à nouveau, tranquille, paisible. Son esprit retrouve lentement une sorte de lucidité que le poker avait interrompu. Ses réponses à Rosé sont des monosyllabes presque impliquées, l’alphabet affecté d’intérêt. Victor s’échappe, locomotive alimentée par la frustration.

Le tabac stagne sur sa langue.
Il a trop chaud.
Et la pause s’étire, un gros chat sur les babines duquel perle le lait.

Sa jambe bat le rythme en même temps que ses doigts. La cigarette manque de piquer du nez. Elle remonte. Il glisse un regard dehors. Paul l’observe comme pour lui déconseiller de se lever.

Et il se lève, tranquillement.

« J’vais prendre l’air. »

Ce serait mignon, s’ils étaient plus jeunes. Deux cousins qui s’étreignent et se tiennent chaud en plein hiver. Mais maintenant qu’ils sont vieux, ça pue la rancoeur familiale, les repas interminables, le business mêlé aux souvenirs d’enfance. Deandre s’adosse au mur de brique, l’air presque narquois. Parce qu’il a envie que Victor sursaute.

Donne moi une excuse.

« Loin de moi l’idée d’interrompre votre p’tit meeting collé serré… » Le rictus lui fend la gueule, un peu vaporisé par la fumée, « ... Mais Paul dit que la pause est terminée. »

Il jauge Ares. Encore des questions.
J’suis en train de te sauver, ou de te condamner ?
Tu préfèrerais quoi ?

« Paniquez-pas, j’ai rien écouté. J’suis un garçon poli. »

« Rien à foutre de ce que Paul dit. »

La théâtralité de Rosé flotte encore dans les airs et motive peut-être la main qu’il lève pour tapoter son coeur, faussement heurté par le commentaire. Le pouls frémit sous la peau, mixture de sang et d’anticipation. Son sourire s’est un peu figé mais ses yeux se sont aiguisés, prêts à couper le premier geste violent.

Les prunelles de la demoiselle en détresse frappent contre les siennes, interrogatives mais pas dissuasives. La porte de l’inconscient ne s’ouvre pas, mais un doigt remue, lentement, comme pour lui dire laisse faire.

Le tableau perd peu à peu de sa symétrie. Victor lâche l’objet de son ire, se focalise sur sa seconde frustration de la journée. Il pourrait attaquer dès maintenant - les hostilités sont déjà déclarées - mais il palabre à la place, espagnol rapide, fluide, incompréhensible. Ses propos sont servis avec un mouvement en avant que Deandre étudie plus que les mots.

« J’bite pas un mot de ta langue, fraidy. »

Seule l’accentuation empoisonnée du Molares lui permet de déterminer qu’on ne glose pas sur les vertus de sa chère maman. La tirade semble concerner un autre individu, dont il observe les plaies d’un air perplexe, linguiste instinctif. Si Victor n’avait pas été un chihuahua en chaleur, il aurait peut-être pu lui arracher le pourquoi du comment de la jugulaire d’Ares. Rosé serait sûrement ravi de vider l’affaire, s’il la connaît.

Curiosity killed the cat.

Ares plaque une main sur le poitrail de son cousin. Les promesses de violence sont brisées avant même d’avoir été arrachées au silence. Victor s’appuie contre la paume comme si elle était une excuse, alors qu’elle n’est qu’un prétexte. Et Deandre sourit un peu plus.

Il y a un rire, une vibration. Le téléphone sonne le glas de l’esclandre. Deandre tire sur sa cigarette, se renfrogne. Victor tapote Ares comme s’il était un bon chien. « C’est bon, amuse-toi bien avec ton nouveau copain. »

La remarque le fait presque tiquer. Il demeure cependant immobile. Son sourire est tombé en même temps que l’échauffement préalable au déchaînement. Son adversaire fuit plus loin, déverse dans la ruelle adjacente un peu plus d’espagnol insensé. Sa tête penche doucement. Le vent souffle comme s’il voulait emporter la fumée dans une danse, arracher à ses yeux un peu d’eau.

Ceux d’Ares montent jusqu’à sa figure. Il s’empare d’une cigarette avec fébrilité, biberonne le tabac. Le vent se détourne de Deandre pour valser avec ces nouveaux nuages gris.

« T’as même pas eu à lui montrer tes couteaux, j’suis impressionné. »

La brique lui mord l’épaule. Il se détache du mur, s'époussette.

« Quelle déception. »

Ares approche.

« ... mais refais plus ça. »

Ses protestations trépignent sur sa langue. Deandre le jauge. Il pourrait s’en poser, des questions. Sur leur empoignade. Sur le jeu de tout à l’heure. Sur le pourquoi du comment il a fini dans une rue, à mélanger la fumée avec un joueur de poker agaçant.

Les interrogations vivent tapies dans son esprit. Ares sourit.

« T’aimes bien me dire c’que j’dois faire, dis-donc. »

Au poker et dans la rue.

Son mégot rougeoie contre le bitume. Il se frotte les mains comme pour les débarrasser des claques qu’elles devaient donner.

« Mais j’peux pas toujours t’obéir. »

Il hausse les épaules, jette un regard au bâtiment qu’ils accolent. Il pourrait rentrer, maintenant, le laisser seul avec sa clope. Mais il se surprend à l’attendre, les bras croisés contre sa poitrine, les yeux levés en l’air.

Deux nuages gris se pourchassent sur les toits.

Ok.

La capitulation convaincrait si elle n’était pas offerte avec un sourire. La docilité d’Ares semble souvent feinte - il se rebelle avec des sourcils et des sourires, des petites piques pondérées. Ses contestations ne sont pas virulentes. Elles pourraient même devenir attachantes, à force. Si Deandre est là, c’est qu’il est de toute façon déjà un peu lié à lui, l’hameçon au travers de la gorge.

Il respire curieusement bien hors de l’eau.

« C’est vrai que ça t’a pas super bien desservi jusqu’ici. »  

La cigarette chute comme l’adrénaline. Deandre suit sa dégringolade du bout des yeux, un doigt sur le menton. Il suffirait d’une légère pression pour que la lèvre inférieure saille, révèle crocs et mots. Mais il s’attarde sur le sens de ce qu’on lui a dit, pèse et ressasse. Décortiquer les intentions de l’autre et la relation qu’ils entretiennent est fastidieux. Les premières sont floues, la seconde incertaine. Il devrait sûrement se méfier des deux.

« Pourquoi j’ai l’impression que tu vas m’la faire à l’envers ? » soupire-t-il finalement, un brin dramatique. La lamentation pourrait être poussée plus loin, comme l’hypocrisie, mais il retient les récriminations. Après tout, il est venu avec son fatalisme, persuadé qu’il perdrait. La victoire momentanée était plus inespérée que promise.

Sauf que lorsqu’on l’a, on veut la garder.

La porte exhale une bouffée de chaleur en s’ouvrant. L’odeur des lieux le frappe lorsqu’il les investis - restes de repas, fonds de café, anticipation débordante. Paul étire son ah, guette le joueur manquant. Deandre ferme la porte comme si elle allait claquer au nez de Victor.

« Ton cousin ?
- Il était fatigué, il est rentré.
- Ça j’veux bien le croire. »  

Le sourire de Paul - toujours aussi sympathique - reflète le sien. Vous êtes trois, c’pas l’idéal, mais ça vous va ? Pas de protestation, mais une certaine résignation. Ils sont trois, mais il n’y en a peut-être véritablement qu’un, et ce n’est pas lui.

Ares lui sert du rhum. Il est remercié avec le même automatisme que tout à l’heure. Deandre sirote, les yeux rivés sur ce qu’il a momentanément remporté. Endeuillement anticipé et détermination désespérée accaparent ses pensées. S’il était chanceux, ou s’il était miraculeusement inspiré…

Rosé semble s’être enhardi, tandis qu’Ares s’est renfermé. Deandre étudie le cadenas sans clé à l’appui. Il a la sensation absurde d’avoir été abandonné ou trahi, comme si une quelconque promesse lui avait été faite. S’il perd, la défaite sera douloureuse - comme la dernière fois, mais pas vraiment. La dernière fois, la surprise avait piqué l’égo et blessé l’estime. Cette fois, la chute est précédée d’une complicité bancale, déconcertante.

Seules ses cartes se dévoilent. Il les couve des yeux, un arrière goût de rhum au fond de la gorge.

Et s’il lui foutait un coup de pied au tibia ?

« Ares, c’est ton tour. »

Il a les yeux baissés sur ses cartes, retranché dans une apparente ignorance réciproque. Pourtant, son esprit s’égare dans un étiquetage malvenu. Deandre range prudemment Ares dans son esprit. Il le pose à un endroit où il sera facilement observable, tangible. Quelques nouveaux qualificatifs sont apposés - énigmatique, laconique, renfermé - mais les premières impressions sont conservées, tout comme la rancoeur initiale. Il n’oublie jamais une offense, même s’il pardonne trop souvent.

En soi, il n’est même pas sûr que l’autre ne prenne pas la poussière bientôt. Il y a quelques heures de cela, Ares était encore un souvenir, un rendez-vous. Il aurait pu demeurer à l’état de revoyure dans une boucherie si Deandre avait su être raisonnable, ferme. Mais il a cédé, et il est à présent assis sur une chaise, les yeux dans le vague, les mains sur les cartes.

Le ton qu’emploie Ares pour annoncer qu’il se couche n’a rien de rassurant. La sensation qui l’étreint à son écoute est presque une réminiscence d’enfance - celle d’un gamin qui sent la tension monter entre les adultes et qui l’enterre sous sa peau. Son corps est fixe, mais il a des sursauts intérieurs.

Ses yeux tombent sur la combinaison qu’Ares affale. Elle était prometteuse, pourtant. Lui, ça l’inquiète. Rosé, ça l’enthousiasme. Il s’agite, s’affaire, pépie et piaule. Paul distribue. Deandre chasse des relents d’alcool comme s’ils allaient lui monter à la tête - alors qu’il sait très bien qu’il en faudrait bien plus pour l’affecter, le faire craquer, sourire et puis rire, comme d’habitude. Les signes avant-coureurs sont toujours les mêmes : il se détend tout à coup et puis il s’esclaffe, très amusé par sa future gueule de bois.

« Je refais du café… ?
- Non, c’est bon. »

C’est presque autoritaire.

C’est aussi presque étrange, qu’il sente ses yeux avant de les croiser. Deandre tergiverse avant de soulever ses paupières. Les prunelles qu’il rencontre le piquent, un peu trop intenses. Et lui jauge, surpris, vaguement alarmé. Cela fait de longues minutes qu’il le cloître dans l’indifférence, et voilà qu’il le fixe comme s’il voulait lui planter des stigmates dans les paumes.

« T’attends quoi pour miser, que j’te fasse du pied ? »

Les mots frappent avec une violence inattendue. Deandre n’est pas estomaqué, mais il sent qu’il vacille, flammèche oscillant entre l’incendie et l’extinction. L’indignation se mêle à la frustration. La remarque gratuite est un rappel qu’il n’est pas grand chose sans son bon vouloir, et bientôt rien, puisque les réserves de ce dernier semblent entièrement épuisées.

La lente détente de son corps est entièrement artificielle. Deandre coule dans sa chaise. Il entrouvre les cuisses, s’humecte les lèvres. Seul son regard est tendu, bourré de remontrances informulées. Il a presque envie de taper du poing pour protester, clamer qu’il n’avait rien demandé.

Mais finalement, il feint la nonchalance.

« Peut-être bien que oui. »

Et il hausse les épaules.

« Ou alors j’attends que tu demandes gentiment. »

Deandre ne pousse pas la provocation jusqu’à allonger l’attente. Il mise et feint de s’intéresser à ce qu’il fait, alors que son esprit s’embourbe dans des interrogations sans réponse. Si Ares avait envie de le déstabiliser, il l’a fait. C’est à peine s’il ne tire pas la gueule, les yeux butés et baissés, en contradiction avec son corps délié.

La décision est prise sans grande réflexion.

Sous la table, ça se tend subitement et rapidement. Son pied heurte sans aucune délicatesse le tibia, dans l’espoir de le repeindre en bleu. Il couvre un couinement de chaise avec une toux profonde, se redresse sur la sienne.

Lorsque ses yeux remontent sur le visage de l’agresseur, ils sont presque défiants. Vas-y, tente une autre pique pour voir ? T’as deux jambes.